Автор
В мрачном доме старых олигархов, где тихий дождь заменяет обычное свечение, Евгения Мелкий столкнулась с непредвиденной зимой. Падающие капли окончательно затмевают её видимость, и она едва не плачет от разочарования и обиды — даже на столь обычные дожди.
Похоже, «Не сирота. Дочь олигарха» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Несколько секунд смотрю в одну точку, пытаясь переварить все это. Невероятно и нереально. Катя – моя дочь. Растираю лицо ладонями и вновь смотрю на результаты – ничего не меняется. Цифры по-прежнему безжалостны. Отец. Треш какой-то…
Телефон оживает и призывно вибрирует в кармане. Нет желания ни с кем разговаривать, но все же достаю и смотрю на дисплей. Макс. Может быть важно. Сдвигаю зеленую трубку в центр.
– Слушаю, – бросаю сухо.
– Привет, брат. Просил меня об услуге, помнишь?
– Помню.
– На почту прислал все, что смог нарыть на Снегиреву, – отчитывается он.
На автомате захожу в электронку и ищу письмо от него.
– Интересное что-нибудь есть?
– Смотря для чего. Ну сам посмотри, там немного…
– Спасибо.
– Вечер в силе?
Черт. Сжимаю переносицу пальцами. Совсем из головы вылетело. Да и желания нет никакого, хотя проветриться и разгрузить мозг не помешает.
– Да, в силе.
– Время и адрес скину смс.
– Хорошо. Жду.
Убираю документ обратно в конверт и закидываю его в ящик стола. Надо подумать, как поступить.
* * *
Мозг ломится от противоречивых мыслей. Опять срываюсь из офиса раньше времени, оставляя заместителя на заключение контракта. Понимаю все риски, но по-другому не могу. Все равно не получается сосредоточиться на деле, буду только мешать и отвлекаться.
Еду в больницу к деду. Он единственный, кто сможет меня выслушать и искренне дать совет. Мой бесстрастный судья. Мой родной человек.
Вхожу в палату и сразу ощущаю на себе пронзительный взгляд. Дед как всегда в своем репертуаре. Сканирует и анализирует. Невесело усмехаюсь, даже если бы хотел что-то скрыть, это невозможно. Только не от него.
– Привет. Как ты тут? – подхожу к кровати и пожимаю его морщинистую руку.
– Ничего нового.
– Я разговаривал с врачом. Говорит, кризис миновал, но еще недельку надо понаблюдаться.
Дед неприятно морщится.
– Утомился я уже в этом склепе.
– Потерпи. Немного осталось… – отхожу к окну, поворачиваясь к деду спиной. Не знаю, как начать разговор. Пытаюсь сосредоточиться и подобрать правильные слова.
– Что-то случилось? – летит мне в спину ехидный голос. Другого я и не ожидал.
