Дина Рубина делится семейными историями о родне, включая мужа Борисе Карафёлова, сестру Веру и бабушку Рахиль. Сборник наполнен юмором и самоиронией, раскрывая личные воспоминания о прошлом. История фокусируется на отношениях родителей Дины Ильиничны.
На Chitat.online эта карточка оформлена как отдельная страница чтения: здесь можно открыть «Не вычеркивай меня из списка…» онлайн полностью, сверить автора, жанры и перейти к тексту без скачивания.
Дина Рубина делится семейными историями о родне, включая мужа Борисе Карафёлова, сестру Веру и бабушку Рахиль. Сборник наполнен юмором и самоиронией, раскрывая личные воспоминания о прошлом. История фокусируется на отношениях родителей Дины Ильиничны.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Дина Рубина делится семейными историями о родне, включая мужа Борисе Карафёлова, сестру Веру и бабушку Рахиль. Сборник наполнен юмором и самоиронией, раскрывая личные воспоминания о прошлом. История фокусируется на отношениях родителей Дины Ильиничны.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
– Почему? – теперь уже заинтересованно спрашиваю я. – Струсил?
– Заболел ангиной… А вот почему заболел, об этом можно только догадываться.
Он рассеянно смотрит в окно, за которым крошечным тигром мечется, огуливая себя полосатым хвостом, одна из местных кошек. Возможно ли, чтоб она чуяла мясо через стекло?
– Милая история, – замечаю я, хотя считаю, что история вообще-то смешная. Да просто – дикая. Интересно, можно ли мне продолжить прихлёбывать почти остывший супчик? Ха… Можно вообразить, что подумала та тусклая, милая унылая девушка о моём отце.
– И много лет… – вновь оживляется он, – ты не поверишь, много лет мне снился странный сон: что та молодая женщина, лицо которой выветрилось у меня из памяти уже через две недели, что та женщина родила от меня сына… И во сне я мчусь туда, во Львов, врываюсь к ней домой и застаю там её мать. Бросаюсь ей в ноги и умоляю меня простить… Как этот сон терзал меня, и много лет!
– При чём же там её мать?
– Ну, во сне я знаю, что именно перед матерью я так виноват, потому что, понимаешь, этот мальчик, чертовски при этом похожий на маленькую тебя, сидит у неё на руках…
И тут меня осеняет холодная сверкающая мысль. Это алмазный гвоздь, вбитый со всего маху в мой висок.
– Папа! – говорю я, откидываясь на стуле и пристально на него глядя. – Ты мне хочешь что-то рассказать и не решаешься. Так решись, наконец. Это не сон?! – спрашиваю я.
Мысль моя, пойманная в капкан и правда убийственной новости, мечется подраненной лисой: я уже звоню сестре в Бостон, мгновенно выстраивая первые захлёбывающиеся фразы, что-то банальное: у нас есть брат!!! – а в таких случаях ничего, кроме банального, не действует… Да, но мама, мама… Что она?! Простит?! Боже мой, столько лет, столько лет этот монстр молчал!!! «Не волнуйся, скучно не будет», – сказал он, и вот уж поистине… не скучно, нет! Наоборот, очень весело!
– Это не сон! – прерывисто дыша, говорю я. – Ради этого мы здесь встретились. Где-то там у тебя вырос сын, мой брат, и растила его та старая женщина, и…
– Не мели чепухи! – обрывает он, морщась. – Твой разболтанный мозг только и способен, что извергать пошлые литературные бредни, в то время как я рассказываю тебе о реальной драме.
Затем он протягивает руку к программке мероприятий библиотеки, той, которой нас одарила пролетавшая здесь Клара, и карандашом-недомерком, извлечённым из кармана (у него всегда в кармане несколько таких, остро отточенных малюток), рисует на ней палитру и руку с пучком кистей.
– Вот, примерно так… что-нибудь такое… – говорит он наконец.
– Что это? – спрашиваю я.
– Это уж тебе придётся сделать, – говорит он, – на моём памятнике. Весьма, полагаю, скоро.
