Автор
Воспоминания летят прямо мне в лицо, слова обжигают каждый уголок детского сознания, и вера в доброе рушится. Здесь, в мире с масочными шутками и жестокими играми, мальчишка десяти лет уродливо тычет в книгу с изображением гоблина, отвергая красоту ребенка.
Я сейчас к ней хочу."
"— Чего ты долбишься? Ну нет никого! — соседняя дверь открывается, и на пороге появляется тучная женщина. Корчит недовольную морду, тыча в меня скалкой.
— А где ваши соседи? — морщась от брезгливости, задаю вопрос. Неприятная особа.
— Алкаши эти? Да черт их знает, может опять у собутыльников своих ошиваются.
Внутри все сжимается. Неужели эти люди, что ее забрали, оказались алкашами?.. Выглядели вполне прилично. Представляю, как моя наивная Алиса живет в логове алкашей, и горло спазмирует.
— А девочка? Девочка где?
— Какая еще девочка? — задумывается она. — А, эта, что они притащили тогда? Так погибла она.
— Чего? — начинаю задыхаться, хватаясь рукой об стену.
— Ну так это, они тогда детдомовскую себе взяли, чтобы пособие получать. Ну, — чешет свой подбородок, — симпатичная такая девчушка была. У них пожар был, по пьяни чет подожгли, я, если честно, не в курсе. Знаю, что девчонка сгорела. Жалко.
Перед глазами все становится черным, сердце постоянно простреливает болью.
Тетка пугается, выносит мне стакан воды и таблетку под язык. Машинально выполняю все действия, хотя уже ни в чем смысла не вижу.
— Ты че это? Умирать тут вздумал? Только не у меня на лестничной клетке.
Мразь. Таких мы много повидали.
— А похоронена где? Знаете?
— Да, знаю, ща адрес запишу.
— Ага, родственник, — трясущимися руками забираю листок уже с другим адресом. В один конец.
Долетаю до кладбища за сорок минут, хотя езды тут — часа полтора. Меня рвет на куски. Держусь из последних сил, чтобы не свалиться. Рыщу, как поисковая собака, ее могилу. И нахожу.
Просто падаю на колени, когда вижу имя, фамилию, дату рождения, дату смерти. И фотографию. Она. Алиска. Моя девочка. Кричу. Наверное впервые даю волю эмоциям, и ору как сумасшедший.
Если ее нет, то и меня нет.
*ЦБК — целлюлозно-бумажный комбинат.
Глава 32
Наши дни
Паша уезжает по делам. Разумеется не говорит, куда именно, но обещает, что мы позже все обсудим. Просит дать ему время разобраться самостоятельно. Что ж, я девочка терпеливая, хоть и не всегда…
Прохожусь по дому, осматриваясь внимательнее.
