Автор
Какой смысл в идеалах, если они принадлежат другим? В академии все знают меня как (Не)идеальную девочку — всегда улыбающуюся, безупречно выглядящую и бесконечно общительную. Но сегодня моя голова кипит от внутреннего противоборства: ведь именно из-за таких вот идеалов я и чувствую такую нехватку. Головокружение взрывается в моей черепной коробке, будто землетрясение проникает прямо во мне....
— задушено отвечает Арипов. — Вижу, что у тебя к ней серьёзно.
— Прикалываешься? — начинаю ржать в трубу. — Какой на хрен серьёзно?
На самом деле мне ни черта не смешно. Серьёзно? Не просто серьёзно. Всё намного хуже. Я помешался на этой девушке. И да, я, блядь, как самая эгоистичная скотина, хочу, чтобы она была моей. Не просто её тело, хотя и его так просто не получишь. Хочу сердце её. Чтобы одно на двоих стучало. Наверное, пора признаться, что я, как малолетний сопляк, влюбился в неё?
Влюбился? Я?
Артём Северов начал распускать розовые сопли и петь о любви? Да нихуя подобного!
Продолжаю врать себе.
Мышца за рёбрами долбится так, словно хочет свалить на хрен. Выгребаю из себя все эмоции, связанные с Настей за последние два года. Сегодняшние воспоминания. Утро в коридоре. Ситуацию на ринге и у раздевалок. Мотор грохотал так, что кости в пыль дробило, когда она меня послала. Вспоминаю, что чувствовал, когда смотрел на неё с зализышем на стоянке и после, когда вместе явились на вписку.
— Тёмыч, — прерывает поток моих мыслей и чувств голос Арипова, — реши, наконец, чего ты хочешь.
— Уже решил, Тоха. — бормочу в микрофон едва слышно. — Уже всё решил.
— Иииии? — тянет непонятно на хрена. Знает же, что отвечать не стану.
— Скоро узнаешь. — бросаю и отключаюсь, потому что в спальне раздаётся крик, грохот и дверь на балкон со свистом распахивается.
Передо мной вырастает предмет нашего с Тохой разговора. Очень злой. Глаза мечут молнии. Руки сжаты в кулаки до побелевших костяшек. Волосы в беспорядке разметались по плечам и спине. Грудь вздымается и опускается так, словно Миронова только что марафон пробежала. Но какая же она всё-таки красивая. Без всей это внешней мишуры. Настоящая. Живая…
— Куда ты меня притащил?! — визжит она.
— Домой? — услужливо подсказывая, тяну брови вверх. Мол, неужели не очевидно?
— Домой?! Ты притащил меня к себе домой?! — разрывает ночную тишину её крик.
— Успокойся, маленькая. — шепчу тихо.
Хватая за руку, притягиваю Настю к себе, утыкаюсь носом в её волосы и тяну наркотический запах. Она такая маленькая, пиздец просто. Даже до подбородка мне не достаёт.
