Автор
Какой смысл в идеалах, если они принадлежат другим? В академии все знают меня как (Не)идеальную девочку — всегда улыбающуюся, безупречно выглядящую и бесконечно общительную. Но сегодня моя голова кипит от внутреннего противоборства: ведь именно из-за таких вот идеалов я и чувствую такую нехватку. Головокружение взрывается в моей черепной коробке, будто землетрясение проникает прямо во мне....
— Настя… Меня кроет…Пиздец…От тебя дико кроет… — выдавливаю ей в рот. — Маленькая моя…идеальная…моя…моя девочка… — выдыхаю, не отрываясь от неё.
Уцелевшей частью своего расплавленного мозга понимаю, что несу какой-то бред. Будто молюсь на неё, но сейчас мне насрать. Тыкаюсь в неё возбуждённой плотью и в ответ выпиваю ещё один тихий стон.
— Артём… Северов… — сипит, отстраняясь. — Не надо, Артём. Это неправильно…Я не могу…пожалуйста…не могу так….
Торможу, слегка отодвигаясь, чтобы иметь возможность взглянуть ей в глаза.
— Что неправильно, Насть? Этот поцелуй? Или то, что ты хочешь меня не меньше, чем я тебя? — с хрипом выдаю, как есть.
Потому что она хочет. Чувствую жар у неё между ног, а терпкий запах желания заполняет комнату.
— Всё, Артём! — кричит, сжимая кулаки. — Всё неправильно! Как ты не понимаешь? У меня свадьба скоро!
Меня словно ледяной водой окатывают, а потом несколько раз проходят битой по рёбрам. Сердце глохнет и замирает с протяжным визгом.
Отпускаю эту ведьму и сам отхожу назад, будто от ударов.
Хуже не бывает, да? Оказывается, бывает."
"Внутренний зверь тихо скулит, забившись в самый тёмный угол.
Она берёт с комода телефон и опять вызывает такси. Рывок, и гаджет с размаху летит в стену.
— Это правильно, Настя! То, что происходит между нами, блядь, правильно! — ору, забив на соседей и на то, как девчонка трясётся.
— М-между н-нами? — выбивает зубами дробь.
— Да, блядь! Между нами, Миронова! Открой глаза! Увидь меня наконец!
— Кирилл… — задыхается шёпотом.
А меня от этого имени колошматит так, что хочется всё к хуям разнести. Стискиваю кулаки. От напряжения из разбитых в мясо костяшек опять начинает течь кровь.
— Какой на хрен Кирилл!? — ору, вцепившись пальцами в её плечи. — Ты не поехала с ним! Ты осталась! Со мной осталась! Ты дрожишь под моими руками! Сука! Ты отвечаешь на мои поцелуи! Ты течёшь от моих прикосновений! И что дальше?! Вернёшься к нему как ни в чём не бывало?! Или для тебя — это нормальная практика? Перепихнулась на стороне и под венец?!
Удар прилетает раньше, чем успеваю закончить.
