Автор
В мире, где правда часто обманывает и ускользает из рук, глава Неверный открывается в мрачных закутках и светлых уголках. Сюжет ломается на бесконечных кругах сомнения и доверия, оставляя читателей с открытыми рохотами, дрожащими от незавершенности. Атмосфера — это то непонятное ожидание перемен, которое сквозит каждую страницу, будто неведомая рука манит к переломам и врата, где правда прячется или выходит наружу....
Губы плотно сжатые.
Боже. Он серьезно.
Я точно попала в лапы настоящего черта — у него же ничего святого, абсолютно!
— Еще… Еще можно дружить с девушками, просто уважительно относиться к ним.
— Дружить.
— Да.
— С девушкой?!
— Да.
— Невозможно дружить с той, у которой есть вагина и сиськи. Априори. Доказательств не требуется! — заявляет самоуверенно. — Ты идешь готовить? Я реально бы… Пожрал чего-нибудь.
— Я паршиво готовлю. Может быть, закажем доставку и…
В мою сторону от Расула исходит сердитый, глубокий рык.
— Ладно. Я буду… Буду готовить. Просто кулинарных изысков от меня не жди, окей? Пасту болоньезе в ресторане, пожалуйста. Я… Я могу… пожарить яйца, сделать съедобный тост.
— Тогда пошевеливайся.
Расул в двух словах объясняет мне, где находится кухня, и выходит. У меня остается немного свободного времени, чтобы я могла надеть на себя предложенное Расулом. Благо, на штанах есть шнурок и резинки снизу. Футболка смотрится на мне, как туника.
ниже наши герои
немного эстетики романа, продолжение после арта
Неторопливо вышагиваю по дому Расула.
В коридоре, ведущем к кухне, развешаны жуткие африканские маски…
Бррр…
Хотя бы кухня…
Пожалуйста, пусть она будет светлой, уютной.
Черт!
Она тоже мрачная и просто гигантская.
Огромный остов посередине предполагает, что сюда можно разместить целую футбольную команду. Большая плазма, диваны и диванчики… Полноценная кухня-гостиная.
Расул занимает место за столом, открывая ноутбук. В вазе вычурной формы лежат большие зеленые яблоки. Он вонзает в него крепкие, белоснежные зубы, громко похрустывая фруктом.
"У меня во рту рефлекторно выделяется слюна.
Сок стекает по подбородку Расула.
Словно во сне, я наблюдаю за собственными пальцами, стирающими каплю сока.
Мужчина застывает, смотря на меня… будто с опасением.
Пальцы покалывает его модной, брутальной щетиной.
— Ты просто запачкался, — выпаливаю быстро и предпочитаю отвалить подальше.
К холодильнику.
Обалдеть какой здоровый, будто шкаф, можно распахнуть.
— Самое светлое место в этом доме! — замечаю едва слышно под быстрый перестук клавиш.
Однако Расул меня слышит.
— Тебе не нравится мой дом?
— Честно? Мрачно. Все черное. Темное…
— Стильное.
— Богатое. Да. Выглядит роскошно и холодно. А эти маски… В коридоре! Жуть какая…
— Не подделка. Настоящая.
— Я так и поняла, между ними даже проходить страшно, тянет злом.
— Трусиха. Я думал, ты бойкая.
— Ты в два раза больше меня. Нет, в три… В четыре.
