Автор
Руслан изучает фотографию в кабинете, где царит тенденциозный сумрак под угрюмыми роллетами окон. Невыразимо красивая молодая девушка на снимке — возможно, блондинка, но это уже второстепенно. Главное: он решил завербовать ее, не замуж брать. Загадочная атмосфера притихшего кабинета лишь усиливает тревожные ощущения Руслана....
Позволяет мне безнаказанно изучать свои широкие, обтянутые тонким, скорее всего, кашемиром, плечи. Проехаться по узким бедрам. Задержаться на атлетичных руках. И снова рассмотреть татуировку. Это руна. Только я ни черта в рунах не смыслю.
Из-под ворота мужской водолазки, кстати, тоже выглядывают острые пики другой татуировки. Не удивлюсь, если он весь забит.
Кто ты? Сколько тебе? Что ты тут делаешь? А занимаешься чем?
Хотя подожди… Ты мне безразличен. Мне на тебя плевать.
Но вместо того, чтобы сопоставлять слова с действиями, я до боли сжимаю ключи в ладони и опускаю свободную руку, чтобы, проходя мимо, так же «случайно» чиркнуть костяками по его костяшкам.
Делаю это и чувствую резкий поворот головы.
Щеку задевает струя выпущенного его губами дыма.
Между лопаток врезается не нужное мне внимание.
Отойдя на «безопасное» расстояние, я с улыбкой слежу, как Марк заканчивает «паковать» пьяненькую Катю в машину. Оглядываюсь.
Он смотрит вслед и курит. Слушает кого-то, но вряд ли внимательно.
Всё так же свисающая вдоль туловища кисть на секунду сжимается в кулак и расслабляется.
Я рада, что произвела на тебя впечатление.
Тянуть нет смысла. Играться тоже.
Развернувшись, ловко ныряю в машину и захлопываю дверь, как бы отрезаю тем самым его внимание. Его присутствие. Его существование.
Пока-пока. Приятно было даже не познакомиться.
***Мое настроение словно ребенок, совершающий спуск с ледяной горки.
Мы с Марком завезли Катюшу в квартиру брата. Я помогла ей умыться, переодеться в пижаму. Поставила возле кровати стакан с водой, но оставаться мне расхотелось.
Даже не знаю, почему.
Спустившись, неловко улыбаюсь ждущему меня возле машины Марку.
Мы без лишних слов занимаем свои места.
Авто трогается.
Я вжимаюсь затылком в подголовник и прикрываю глаза.
Ключи от квартиры я забрала. Они всё еще лежат в моем кулаке. Когда отдам — не знаю.
Как не знаю и дам ли Артуру понять, что в большем между нами я заинтересована. На пьяную голову казалось, что да, а теперь…
Панику вызывает осознание, что ко мне потихоньку возвращается привычная фоновая память об неизменных рамках.
Не хочу. Но и алкоголем с вечеринками глушить свои чувства тоже.
Остается только как мантру повторять, что в жизни-то повезло. Очень-очень.
