Автор
Героиня романа — девушка с дурной репутацией, которую презирают в обществе. Её избранник, Данияр Осадчий, готов на всё, чтобы быть с ней, несмотря на осуждение окружающих. История о любви вопреки всему и о том, какую цену готовы платить люди ради друг друга.
Эта страница Chitat.online посвящена книге «Однажды ты пожалеешь»: читатель видит описание, автора, жанры и может сразу перейти к чтению полной версии в браузере.
Героиня романа — девушка с дурной репутацией, которую презирают в обществе. Её избранник, Данияр Осадчий, готов на всё, чтобы быть с ней, несмотря на осуждение окружающих. История о любви вопреки всему и о том, какую цену готовы платить люди ради друг друга.
После карточки книги можно перейти к другим произведениям автора, близким жанрам, сериям и тематическим подборкам.
Героиня романа — девушка с дурной репутацией, которую презирают в обществе. Её избранник, Данияр Осадчий, готов на всё, чтобы быть с ней, несмотря на осуждение окружающих. История о любви вопреки всему и о том, какую цену готовы платить люди ради друг друга.
Используйте жанры, блок похожих книг, другие произведения автора и тематические подборки ниже на странице.
Проверьте описание, автора, жанры, дату выхода и соседние книги: это помогает понять, подходит ли произведение под ваш запрос.
Похоже, «Однажды ты пожалеешь» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Теперь мне предстоящий вечер кажется износилованием!
Я хочу перестать слышать заполнившие дом запахи. Видеть свою родню — о, нет! И я отодвигаю эти свои желания, потому что именно сегодня… не могу ей отказать…
Матери.
Я не могу просто растоптать ее день. Я становлюсь на это неспособна. Становлюсь, именно сейчас. И меня душит эта необходимость снова делать то, что всю жизнь делала — изображать, будто ничего не происходит.
И хоть я колочусь, не способная связать двух внятных слов, не способная смотреть кому-нибудь в глаза, я сушу волосы, привожу себя в порядок, будто вода могла смыть с моей щеки отпечаток отцовской ладони.
Стол идеально сервирован, мать часть этой обстановки — у нее отличный вкус на посуду, на салфетки, на чайные сервизы, на одежду. Она идеальное продолжение обстановки, и ее не смущает моя молчаливость. Не смущает то, какие деревянные у меня руки, когда она вкладывает в них поднос с канапе, прося:
— Отнеси на стол. Поставь между подсвечниками…
Она суетится, заглядывает в духовку.
На ней черное платье до колен с белым воротничком, волосы собраны в пучок.
Она на разу в жизни не интересовалась тем, какое у меня настроение. Все ее мысли всегда кружат вокруг отца, словно она разбирает их отношения на молекулы и думает, думает, думает.
Впервые в жизни я хочу спросить — о чем?!
— Диана! Не путайся под ногами! — шикает она, немного раздраженная.
Я срываюсь с места, к которому приросла, и иду в столовую.
Уже почти шесть. Уже. Шесть. Но отца дома нет.
Я буду счастлива, если он нарушит обещание. Если не придет. Сочинит свою ложь, и я увижу пустой стул за столом, где еще два часа назад так хотела отца видеть.
Когда в ворота звонят, я выставляю на стол ледяную бутылку шампанского.
Во дворе белая машина — это не Осадчий. Он пять минут назад выехал из своей квартиры, сбросил об этом сообщение.
Это Лёва и его родители.
Брат моей матери, Дмитрий Курбатов, — адвокат, у него своя практика. В нашей семье его принято называть Димой. Так его называют все, и я в том числе.
Мой кузен пойдет по его стопам. Мой дядя позитивный, его супруга — еще позитивнее. С ними мне легко, и я знаю их с самого детства. И я хотела их видеть еще каких-то долбанных четыре часа назад…
— Диана! — обращается ко мне Ольга. — Держи подарок…
Она обнимает меня и целует в щеку.
В нашей семье такие жесты не приняты, может поэтому Ольга всегда ассоциировалась у меня с вот такими нежными объятиями. Она вручает мне бумажный пакет.
— Там всякие девчачьи плюшки… — поясняет она. — SPА-набор…
— Спасибо…
— Оксана, привет… — обращается Ольга к матери. — А Володя где?
— Едет… — отмахивается она.
Я присматриваюсь к ее лицу, пытаясь понять, что в действительности мать думает о его отсутствии. Что об этом знает.
