Автор
Глава 1 — В ритме бешеного ускорения машины девочка Басманова вынуждена защищаться от агрессора. Понимая, что простое добрание не поможет, она решает прибегнуть к крайним мерам для самосохранения, словно играя в опасную игру со смертью.
Правда, тело всё болит от матраса.
Вот заработаю себе на квартиру и посплю потом на кровати! Неделю из неё не вылезу!
Поправляю халат, наглухо прикрывая грудь. Я же с мальчиком живу. Точнее, со взрослым парнем. Некрасиво разгуливать в открытом виде, но я забыла вещи в шкафу.
Вообще рассеянная стала. А сколько раз я эти деньги перепрятала, боясь, что Стас найдёт…
Скверно опять становится.
Обманываю брата.
Но я уже обо всём подумала. У нас есть время до конца недели. И я собираюсь с мыслями, чтобы обратиться к Ярославе, попросить у неё в долг… Или зарплату авансом за несколько месяцев.
Позвоню ей сегодня вечером.
Выхожу из ванной, ощущая несвойственную для душной квартиры прохладу. Будто кто-то недавно открывал дверь, впустив холод из подъезда.
А повернув голову – обнаруживаю в однокомнатной квартире трёх людей. Помимо сидящего на диване брата, к лицу которого приставлен нож… в помещении находятся ещё два парня.
Замираю и не могу пошевелиться. Ноги не идут. И закричать даже не могу.
Снова оцепенение от вида оружия.
Ну почему мы, а?..
Пытаюсь пошевелиться, до того как меня обнаружат. Но поздно. Оба синхронно обращают на меня внимание. У одного играет озорство на лице, и он присвистывает.
— Смотрите, какая цаца!
Липкий страх ощущается внутри и снаружи, будто я полностью пачкаюсь в нём, как в грязи.
Один из парней делает шаг вперёд. И вместе со стуком его башмаков о деревянный пол в голове что-то трескается.
— Цыпа, иди сюда."
"Я тут же бросаюсь к двери.
Выбраться! Нужно выбраться! Поискать помощи! Спасти брата и…
Не успеваю дотронуться до ручки двери, как меня хватают мерзкие и грязные ладони. Вбивают в худощавое тело. И тут же в нос ударяет запах мерзкого пива и дешёвых сигарет.
Почему-то вспоминается Булат. Его руки, его тело, его дыхание…
Я сопротивлялась в те моменты. Проклинала его, отталкивала. И спрашивала себя: «Почему именно я?».
А теперь больше жизни желаю, чтобы за моей спиной оказался он, а не какой-то отморозок, тут же отволакивающий меня в комнату и ничуть не реагирующий на мои протесты.
Но резко прекращаю, ощущая на своём подбородке холодную сталь. Без понятия, что там. И видеть не хочу.
Машинально запрокидываю голову, пытаясь отпрянуть.
— Отпустите её, гады! — кричит Стас, подрывается с дивана, но другой, с ножом, быстро толкает его в плечо, угрожая:
— Двинешься – прибью её.
