Автор
Глава 1 — В ритме бешеного ускорения машины девочка Басманова вынуждена защищаться от агрессора. Понимая, что простое добрание не поможет, она решает прибегнуть к крайним мерам для самосохранения, словно играя в опасную игру со смертью.
Он! Он здесь…
Стойте…
А почему Басманов здесь?
Ужасная догадка врезается в мысли.
— Ты... — шепчу в ужасе, заглядывая в тёмные, холодные глаза. — Это ты всё устроил?..
Чуть не отшатываюсь от него, как от огня, завидев огромные ладони, опускающиеся на мои подрагивающие плечи.
Горячие…
Становится тепло, и я поджимаю ледяные пальцы ног, которые уже не чувствую. Хочу остаться. Согреться. Здесь, а не там.
Но не могу.
Это наверняка все он подстроил…
Хотя…
Во взгляде одни вопросы, брови сводятся в переносице, и на мгновение мне кажется, что он недоумевает.
— Успокойся, — говорит строго, а мне от этого хочется взвыть ещё сильнее. Одна ладонь скользит с плеча на лицо, стирая слёзы. — Что с твоим видом? Почему ты плачешь?
Его взгляд скользит с моих дрожащих губ на тонкий халат. А затем – на босые ноги.
Напрягается. Губы превращаются в тонкую полоску, а об острые скулы, покрытые лёгкой щетиной, можно порезаться.
Неожиданно, пока пытаюсь собрать мысли в голове, он подхватывает меня на руки, отрывая от холодного бетона.
— Что случилось?
— Там… — растерянно шепчу. Это не он подстроил ограбление?.. — К нам в квартиру вломились…
С каждой секундой сил становится всё меньше. Особенно когда рядом с ним становится тепло, безопасно…
Только сейчас замечаю, как тело колотит сильной дрожью. Пальцев ног не чувствую. Сердце бешено стучит, разрывает грудную клетку.
— Там… — делаю ещё одну безуспешную попытку. — Там Ста…
— Я понял, — сдержанно кивает. В глазах что-то сверкает.
— Нельзя-нельзя, — шепчу в припадке. — У них нож и что-то ещё."
"— Ильяс, — грозно вылетает из горла мужчины. Слова, похожие на рык зверя… — Возьми Владимира. Проверь квартиру.
Не понимаю, что происходит. Булат несёт меня до иномарки, в которой я уже ездила не раз. Та самая машина, в которую мы с таксистом въехали в первый мой день пребывания в столице.
Оказываюсь в салоне, пропитанном табаком и лавандой. Мужчина не выпускает меня из рук, сажает к себе на колени, впечатывая в горячее, согревающее тело.
И почему-то сейчас, такая жалкая, утыкаюсь лицом ему в шею и ненавижу всех на свете.
Тех, кто ворвался в квартиру. Тех, кто не открыл дверь. Не вышел на помощь…
— С ним в-всё будет в п-порядке? — спрашиваю с надеждой у Булата. Ласковые поглаживания по спине немного успокаивают.
— Не переживай. Решим.
