Автор
В Панк 57 Миша открывает для себя новый мир, полный таинственной музыки и загадочных встреч, где каждый шаг может быть последним. Атмосфера книжного кафе в сердце небольшого городка прячет смертельную опасность, и каждый житель — или может быть — убийца.
В один прекрасный день нам обоим понадобится работа, и эта работа должна нравиться.
– Если ты не попытаешься, – говорит она, – то будешь потом жалеть, что ничего не сделал. И не надо винить в этом меня.
Я слабо усмехаюсь. Почему ты до сих пор меня не придушила?
– Согласен, но только если ты выполнишь одно мое условие, – говорю я, глядя ей прямо в глаза. – Хочу, чтобы ты написала одно письмо.
Она расплывается в широченной улыбке.
– Письмо? Когда ты уедешь, я напишу тебе гораздо больше, чем одно.
– Не мне. – Я качаю головой.
– Она уехала из Фэлконс Уэлл в шестом классе. Я понятия не имею, где она сейчас.
– Уверен, что не дальше, чем на расстоянии одного запроса в «Гугл».
Райен и так это знает. Просто ищет оправдание, чтобы не бередить старые раны.
Она отворачивается, тянет время, но я беру ее за подбородок и снова поворачиваю к себе.
– А что если Далила даже не вспомнит меня? – спрашивает она. – Вдруг для нее та история почти ничего не значила, и она решит, что я идиотка, раз до сих пор переживаю из-за этого?
Я закрываю глаза.
– Будут еще отмазки или ты закончила?
– Ладно, – злобно отвечает Райен, насупившись как ребенок. – Я сделаю это. Ты прав.
– Хорошо. – Я переворачиваю ее на спину и снова прижимаю к кровати. – А теперь раздевайся. Мне нужно возместить то, чего будет так не хватать во время разлуки.
– Что? – пытается спорить она, пока я стягиваю с нее футболку. – Будешь возмещать упущенное, когда вернешься!
– Да. И тогда тоже.
Эпилог
Райен
Пять лет спустя…
– Райен! – зовет меня кто-то по имени.
Я улыбаюсь и качаю головой, ступая на дорожку около дома. Швейцар заранее держит дверь открытой, чтобы я могла беспрепятственно войти в подъезд жилого комплекса «Делькур».
– Нет, Билл, – отвечаю я репортеру «Таймс». Он и несколько фотографов бросаются ко мне, беспардонно вторгаясь в личное пространство.
Я пытаюсь обойти их, но они повсюду. Пробиваюсь сквозь толпу журналистов.
– Номинация на «Оскар» за лучшую песню к фильму? – Билл Уинтроп тычет диктофоном мне в лицо.
– Он весь в работе, пишет новые песни, – говорю я, проталкиваясь к дверям. – Я вам уже говорила.
Оглядываясь, «одариваю» его и еще нескольких ребят, что караулят меня уже который день, скучающим взглядом.
– Ну серьезно, вы тут уже несколько месяцев торчите. Возьмите выходной. Сходите на свидание.
Репортеры и фотографы смеются, щелкая камерами со всех сторон.
