Автор
В подпольном бойцовском клубе, где ритм жизни неумолим, девушка вынуждена скрываться и желательно подальше. Здесь Марат Бессонов — человек, ради которого она теперь готова собирать компромат на каждый его шаг. Нерешимый вопрос: зачем ей это? Откровенно высказать все обвинения прямо в лицо этому зверю может стоить жизни....
— Или так, или в подвал к крысам, — равнодушно роняет хозяин дома.
Стискиваю зубы. Ненавижу, когда меня загоняют в угол, ставя перед выбором, когда по сути его и нет. Мысленно делаю пометку вернуть за это Бессонову. Как? Понятия не имею пока. Но за то, что пользуется своей властью, он ответит, ага.
Молча сажусь на диван и демонстративно выставляю правую ногу вперед.
Конечно, я знаю, что это за браслет такой. Чего я только не насмотрелась, когда лезла под руку отцу в его делах.
И кажется, это становится моим проколом.
— Просто журналистка, да, Варвара? — ухмыляется Марат.
— Что? Я смотрю много боевиков, — гордо задираю подбородок.
Молчаливый помощник присаживается передо мной и тщательно крепит браслет мне на ногу. Что-то там настраивает, а я разглядываю его лицо, запоминая. Обязательно потом поинтересуюсь у своих знакомых и про этого чувака.
Злость во мне сейчас бурлит, требуя мгновенных действий, а это очень опасно. Надо успокоиться.
— Ты можешь рассказать правду, — небрежно роняет Бессонов, пристально глядя мне в глаза.
— В каком смысле? — округляю глаза. Скашиваю взгляд на то, как мужик чего-то там колдует над моей ногой.
— В простом, Варвара — выйдешь за калитку, и все. Бабах. Нет у тебя ноги. Будешь одноногой собачкой.
Резко вскидываю взгляд на Марата. Он смотрит абсолютно безразлично и невозмутимо. Будто не он только что угрожал мне физической расправой.
— Это… это же… Да вы с ума сошли! — психую, не понимая, шутка это, или сейчас реально мне на ногу нацепили мини-взрывчатку.
— У тебя всегда есть альтернатива, — довольно скалится Бессонов, вновь показывая часть эмоций. — Готово, Сань?
Тот молча кивает, снова не произнеся ни слова.
— Тогда на выход.
Встаю и, зло взглянув на обоих, с гордо поднятой головой дефилирую к двери. Пусть слюной закапают хоть весь пол! Козлы! Я знаю, что фигура у меня отличная, так что пусть пялятся на мою задницу. Хоть так напакостничаю.
На эмоциях пролетаю через весь коридор и торможу уже возле двери той комнаты, куда меня определили в первый раз.
— Попробуешь снять, и тоже жди бабах, — раздается позади предупреждение.
Стискиваю зубы, мысленно обещая себе обязательно отыграться.
— Вы в курсе, что это противозаконно? — оборачиваюсь к Бессонову, который стоит поодаль и с явной ленцой наблюдает за мной.
