Матвей, облаченный в черные рубашку и с покосившимся деревянным крестом на могиле отца, делится планами похоронить родителей еще лучше. Воздух накален дождем, а я стараюсь убрать склон холма, где лежат высушенные цветы - заслужившие столь долгое пребывание на этом месте. Это место словно таяло в собственной атмосфере безмолвия и боли, заставляя читателя погрузиться в глубину человеческих слез и надежд....
Боже… голый Тюменцев в моей кровати.
- Хорошо, - прочищаю горло, - я боюсь неудачи. Боюсь, что у нас снова ничего не выйдет.
- Почему ты так думаешь?
- Потому что… - жму плечами, - потому что… я такая, какая есть, Денис.
- Мне нравится, какая ты.
- И меняться специально для тебя я не буду.
- Не нужно…
- …сегодня тебе не нравится одно, завтра тебе не понравится другое, - продолжаю, входя в раж, - пойми, Ден, если я стану ломать себя, от меня самой рано или поздно ничего не останется…
- Разве я тебе говорил, что мне что-то в тебе не нравится? – задрав одну бровь, спрашивает он.
- А разве нет? Разве не поэтому ты выгнал меня?
- Не поэтому, - отвечает глухо, - я уже говорил тебе, что в нашем расставании виноват только я.
Говорил. Но я тогда не придала значения его словам.
- В чем именно ты виноват?
- В том, что не был готов к серьезным отношениям, не был уверен в себе, не говорил тебе о чувствах и не понимал, каким счастливым тогда был.
- Хмм… - вытянув ноги, тоже принимаю горизонтальное положение и сразу накрываюсь одеялом, - хочешь сказать, у тебя уже тогда были чувства?
- Помнишь, ты спросила, что я чувствую к тебе?
Напрягаю память.
- Не уверена…
- А я помню.
- И что же ты ответил? – повернувшись к нему лицом, подпираю голову согнутой в локте рукой.
- Хрень всякую ответил.
- И все же?
Ден чешет рукой подбородок, смотрит при этом в потолок.
- Попросил не @бать мне мозг…
- Ты сотни раз мне это говорил.
- Долбо@б, - повернув голову в мою сторону, тихо проговаривает, - если ты когда-нибудь еще раз спросишь меня об этом, у меня есть ответ.
Я чувствую, как по телу разливается жар. Это бьется в припадке мое сердце, разгоняя по венам горячую кровь. Закусив губы, отвожу взгляд.
- У тебя новая татуха, - указываю глазами на плечо, на котором изображена золотая рыбка, - что она означает?..
Ден многозначительно молчит, а затем берет мою ладонь и кладет поверх татуировки.
И тут меня осеняет. Раньше, до расставания, он часто звал меня рыбкой.
Да нет… или…
Прижав руку к плечу, медленно обвожу контуры изображения подушечкой указательного пальца. Ден, кажется, даже дышать перестает. Не мигая, пристально смотрит в мое лицо. Словно ждет моей команды.
- Ты думал обо мне, когда ее бил?
- Только о тебе.
Я придвигаюсь ближе и упираюсь лбом в золотую рыбку. Вбираю в себя запах горячей кожи и борюсь сама с собой.
Хочу и чего-то боюсь. Понимаю, что переступив черту, отступать станет некуда.
