Автор
Третья часть захватывающей саги о девочках, которые не сломались под давлением жизни. Главная героиня вынуждена пойти на опасный компромисс с загадочным незнакомцем, готовым решить её проблемы, но за высокую цену. Теперь ей предстоит разобраться, где заканчивается игра и начинается...
Похоже, «Плохие девочки не плачут. Книга 3» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Цветочные гирлянды щедро обвивают стены. Будто из пустоты, льется чарующая мелодия.
Ну просто загляденье.
Прямо по центру располагается стол, где разложены неизвестные документы. Рядом красуются два мужика в деловых костюмах и дама при полном параде.
Обращаю полный недоумения взор на своего хозяина.
Тишина.
Ноль реакции.
Абсолютный игнор.
Дама начинает озвучивать речь. По-немецки. Джентльмены перекладывают листки, раскладывают по папкам.
И почему за два месяца разлуки я так и не удосужилась выучить проклятый язык? Тогда бы понимала, какого дьявола здесь творится.
— Это, — запинаюсь, смотрю на фон Вейганда, после перевожу взгляд на трио, воркующее за столом, опять возвращаюсь к моему любимому маньяку. — Это что вообще?
— Наша свадьба, — следует ровный ответ.
— Что? — практически совершаю тройной кувырок назад, аж на месте подпрыгиваю и бешено выпучиваю глаза. — Что?!
— Что? — спокойно возвращает мне мой же вопрос, пожимает плечами, точно ничего особенного не происходит, услужливо уточняет: — Бракосочетание.
Класс. Круто. Благодарю.
Теперь все предельно ясно."
"Исчерпывающее объяснение.
А, блин. Куда там. Нет. Ни хрена. Ни хренашеньки подобного.
Да что он, черт побери, такое несет?
— Слушай, нужно меру знать, пошутили — и хватит, — мои губы растягиваются в нервической улыбке. — Прикол чуток подзатянулся. Прекращай. Завязывай. Правда.
— Пора поставить наши подписи, — говорит фон Вейганд. — Официальная часть церемонии завершена.
Холодно. Четко. Без тени каких-либо эмоций.
Мистер Невозмутимость. Бл*ть. Чего?!
Мне мало всех существующих на свете восклицательных знаков. Мало слов. Мало самых грязных ругательств. Мало всего. Твою ж мать.
Он серьезно?
Ну, да. Серьезно. Серьезнее некуда.
— Я отказываюсь выходить замуж в подобном наряде, — выдаю сквозь зубы. — Даже не мечтай. Сперва подберем платье. Пышное. С кринолинами. Бриллиантами разошьем. Дорого-богато, все дела. Чтоб за километр народ ослепляло.
Еле держусь. Задыхаюсь от ярости. Готова взорваться.
Наверное, стоило выразиться по-другому. Жестко. Прямо. Без долбаной корректности. Приложить как есть.
Я отказываюсь выходить замуж. За тебя. Потому что ты чертов псих и на всю голову больной садист.
Пусть люблю до одури. Пусть берегу в душе и в сердце. Пусть пускаю по венам в тело. Пусть пропитываю отравой каждую клетку. Пусть подыхаю вдали. Пусть загибаюсь от гнетущего одиночества. Пусть. Плевать. Я уже не вернусь. Не ступлю под венец. Не дам связать себя узами проклятого брака.
