Автор
Ночное кафе напоминает пещеру, заброшенную и заполненную табурентками. Жестокая улыбка бармена лишь подчеркивает это состояние. Я стою в полутемном уголке, ощущая затаившееся напряжение в воздухе, как будто каждый столик — место спрятанного шпионажа.
"Шпион для дочери
Мария Зайцева
Глава 1
— Не, таких не видел, — бармен отводит взгляд от фотки в телефоне, делая равнодушную рожу. Не особо удачно. Верней, ему кажется, что все круто, но это только кажется.
Я улыбаюсь, смущенно и виновато, как и положено задроту, каким сейчас выгляжу, оглядываюсь по сторонам, проверяя, смотрит ли кто в нашу сторону.
Но народ, набившийся в полуподвальное помещение ночного клуба, занят исключительно своими делами. Потому я отхожу в угол, где бармен увлеченно трет стаканы, делая вид, что вообще меня не замечает, перегораживаю посторонним обзор… И легонько прихватываю парня за горло.
Бармен хрипит, глаза закатываются, и я, матерясь про себя, быстро привожу его в чувство. Переборщил! Плохо, халтура сплошная!
— Тихо, ти-хо, — бормочу, аккуратно прислоняя ставшего неожиданно тяжелым парня к стене и вынимая у него из ослабевших пальцев стакан, — ну что ты… Держись на ногах, я сказал!
Бармен не то, чтоб слушается, но, почуяв под задницей твердую поверхность подстолья, замедляется в падении.
— Еще раз, — провожу пальцем по экрану, врубая изображение, — давай, соберись. Видел ее? Когда?
— Не-е-е-е…
— Не надо меня обманывать… — я чуть-чуть сжимаю пальцы на гортани, прекрасно понимая, насколько это больно сейчас для парня. Слабое место у мужиков — адамово яблоко… — Не надо.
Наглядно показываю, что не шучу, и бармен опять закатывает глаза. Да что за черт! Чего они все такие слабые-то? Словно и не мужики, а одни бабы вокруг! Как бы штаны еще не обмочил от страха!
Прикидываю, стоит ли еще давить, или дать парню время на подышать и прийти в себя, как тот вдруг начинает говорить:
— Полчаса назад, Шаман привел…
— Шаман?
— Да, хозяин этого… — он обводит взглядом обстановку.
Понятно, божок местного разлива.
— Дальше, — стимулирую стремление к разговору легким нажатием на гортань.
— И все-о-о-о… Увел… Вниз… Больше ее не виде-е-е-ел… Пус-с-сти-и-и-и…
Отпускаю, пару секунд наблюдаю, как парень хрипит, пытаясь отдышаться, затем уточняю:
— Эта дверь? — киваю на вход в так называемые «номера», который, как и в большинстве таких помоечных забегаловок, скрыт тяжелой пыльной шторой.
