Автор
Попадаешь в запутанную сеть безвыходности, где каменные стены окружают тебя непробиваемым зеркалом реальности. Настолько холодное терпение и убийственное бессилие превращаются в призрачный риторический танец смерти. Вокруг настырного безумия, пытаясь вырваться из стражи страха, которое острое как лезвие и бесшумно скользит по коже, но не причиняет боли — лишь глубже вводит тебя в тьму....
Похоже, «Плохие девочки не плачут. Книга 3» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Впечатление, точно даже солнце не светит. Теряет цвет.
Я подскакиваю.
Накидку срывает с плеч. Льняное платье скорбно трещит по швам. Бешеные воздушные вихри готовы к чертям всю одежду сорвать.
Плевать.
Кусаю губы до крови. Сжимаю кулаки до судорожного спазма. Не ощущаю собственных ног. Не чувствую никакой почвы, никакой опоры под заледеневшими ступнями. Колени предательски слабеют.
Что за бред здесь творится?
Где он?!
Это шутка. Просто розыгрыш. Издевка. Уловка. Пункт в заранее проработанном плане подчинения и порабощения.
Нет, нет, нет.
Чушь. Реально чепуха. Ерунда какая-то.
Я не вижу его. Ни упрямого бритого черепа. Ни мускулистых рук, уверенно рассекающих морские просторы. Ничего. Ни единого намека на родную фигуру.
Воды бурлят. Буйствуют. Безумствуют. Волны зловеще шипят, врезаясь в усыпанный галькой берег. Хищно смыкают пенистые зубья на скалах. Мрачнеют. Темнеют.
Восходящее солнце застилают густые тучи. Рассвет перестает пламенеть. Яркие лучи больше не в силах никого согреть.
Господи. Боже мой.
Черт. Дьявол.
— Алекс! — кричу я, складывая ладони вокруг рта, чтобы сделать звук громче. — Алекс! Алекс!
Не различаю собственный голос. Либо сил не достает разораться как следует, либо ветер чересчур громко воет. Начинается штормовая буря.
— Алекс! — закашливаюсь, однако продолжаю отчаянно вопить, уперто игнорирую медный привкус: — Алекс!
Захлебываюсь кашлем. Задыхаюсь. Срываю голос окончательно. Всматриваюсь вдаль так, что боль обдает глаза.
Где долбаная охрана? Где все эти амбалы?
Вокруг никого нет. Помощи ждать неоткуда. Можно побежать в сторону дороги или к замку, вот там наверняка все и отсиживаются. Но тогда потеряю время. Время, которое уже давно на исходе.
Мое сердце пропускает удар."
"Сколько фон Вейганд там? Когда потеряла его из виду? Минут пять. Десять. Пятнадцать. А вдруг дольше? Вдруг вообще все и…
Тихо. Без паники.
Нужно действовать. Срочно. Сейчас.
Вот какого хрена он вытворяет? Зачем полез туда? Мало приключений было? Захотелось экстрима? Впечатлить решил?
Пловец гребаный.
Я бросаюсь вперед. По пустынному берегу. В воду. Яростно рвусь к обезумевшим волнам, кидаюсь в самую гущу. Толкаюсь внутрь.
Мама.
Мамочка.
Спотыкаюсь. Окунаюсь по пояс. Выше. По грудь. Больно ударяюсь коленями о жесткую гальку.
