В тени городских фонарей, Маша чувствует острый шок от реальности: ее гипнотизирует холодный взгляд и уверенность в собственной правоте. Но внутри у нее растет ненависть — к его лжи и к своему собственному бездействию. Как бы далеко она ни побежала, каждый шаг таит опасность: он может догнать и перерезать шею в любую минуту. Этот мир, казалось бы, идеален — но как же больно оказаться под его маской благосклонности....
Она стоит больше для вида на витрине в баре с парочкой бутылок шампанского и элитным виски. Мой ресторан рассчитан на средний класс и такие пафосные напитки никто не заказывает. Романов заказывает вино и продолжает изучать меню, а потом вручает его официантке и обращает взгляд на меня.
— Что посоветуете, как хозяйка заведения?
— Если вы голодны, то наши фирменные стейки из семги с овощами.
— Положусь на твой вкус. Две порции, — заказывает он.
— О нет! Мне просто фруктовую нарезку, — говорю Иришке. — Я не ем после шести.
Я ем по ночам сладости, когда не могу уснуть, иронично добавляю про себя, но ведь Романов об этом не знает.
— Две порции и фруктовую нарезку, — настаивает, словно это он хозяин заведения и моя официантка его слушает. Мне бы возмутиться таким поведением, но я начинаю смеяться, немного запрокидывая голову. Он либо мужчина всей моей жизни, за спиной которого будет не страшно, либо наказание за грехи. Я еще не определилась, кто ОН.
— Так не хочешь узнать мое имя? — игриво спрашиваю я.
— Тебя зовут Устинова Стефания Эдуардовна. Через несколько дней тебе исполнится тридцать лет, не замужем, детей нет, владелица этого чудного заведения, — заявляет Глеб. И вот тут я не знаю смеяться мне или плакать. Столько информации обо мне пугает. Но еще больше пугает то, что я не могу понять, откуда он все узнал, не зная даже моего имени.
— А я смотрю, ты сделал домашнее задание? — иронично произношу я.
— Я смотрю, у тебя дерзкий язычок, — понижая тон, отвечает он, немного подаваясь ко мне.
ГЛАВА 3
Стефания
— У вас вкусно готовят. Не ожидал, — произносит господин Романов, пробуя нашу рыбу.
— Не ожидал, что в такой забегаловке могут кормить вкусно? — немного обиженно спрашиваю. Странно, но наше общение на таком уровне, будто мы давние знакомые. Хотя, нормальная женщина, наверное, испугалась бы такого напора.
— Ну почему в «забегаловке»? Тут довольно мило, кружева, цветочки, свечки, — усмехается он.
— Ну, спасибо.
