Автор
В пределах вашей заявленной рамки текст оставляет место для краткого вступления к книге "Под кожей". Вадим пристально смотрит на свою жену, окружая ее осенней моросью. Она нежится в пледе, облаченном в коктейльное платье, стоя у капота черного «Мерседеса». Этот эпизод предвещает глубину и сложность будущего сюжета "Под кожей", где скрытые тайны обретают жизнь....
На роль твоей жены у нее есть кандидатура получше…
Он еще сильнее хмурится. Сжимает челюсти, отчего на скулах оживают желваки. Он злится…
— Кажется, это проблема, да? — шепчу я.
Оттолкнувшись от столешницы, Денис отрезает:
— Я ее решу.
— Решишь?
— Да, Карина. Решу.
Он кладет на талию руки. Заросший, растрепанный, уставший! Злой…
— Я понимаю, что, возможно… сейчас поведу себя как ребенок, но… — говорю я ему.
— Но?
— Но я… не уверена, что хочу в ее дом входить. Я… не хочу. Тем более приводить в него Сабину.
Я смотрю в сторону.
Вперяю взгляд в стену, обозначив свое решение. Оно идет изнутри, и я не в состоянии себя сломать. Кира и ее поступок тоже повредили во мне какой-то код!
Тишину разрезают отрывистые, звучащие как обещание слова:
— Она извинится.
Я смотрю на Дениса, произнося:
— Я… очень сомневаюсь…
Он и сам сомневается, ведь вместо того, чтобы возразить, проводит рукой по волосам и снова будит на своих скулах желваки.
— Проблема, да? — снова констатирую я.
— Нет никакой проблемы.
— Но это ведь и твой дом тоже. Это твоя семья. Важнейшая часть твоей жизни. Твои корни, твоя почва под ногами…
— Все так, — отбивает он. — И я с этим разберусь.
— Что случилось в тот день? — спрашиваю я у него.
— В какой?
Он прекрасно знает, о каком дне я говорю, но уличать его в притворстве я не собираюсь.
— В тот день, когда она… погибла.
— Случилась трагедия.
— Его вы тоже принимать не хотели? Балашова…
— Что это за параллель?! — наконец-то взрывается Денис. — Он переебал половину университета, — рассекает ладонью воздух.
— Тебе никогда не приходило в голову, что ты мог ошибаться?
То, что мои слова задевают его за живое, лишь доказывает мою правоту. И, забираясь ему под кожу, я делаю это не для Балашова…
— Чего ты добиваешься? — с леденящим спокойствием требует он.
— Возможно, — я стараюсь не хрипеть, — кто-то должен сказать тебе, что ты неправ.
— Имеешь, — чеканит Денис. — Только сейчас мне лучше поехать домой, чтобы у нас с тобой не вышло ссоры.
— По-моему, она уже случилась…
— Тогда тем более.
Он покидает мою квартиру, оставляя после себя только эхо захлопнувшейся двери, которой шарахнул достаточно сильно, чтобы я не сомневалась — мы поссорились!
Глава 68
Перегнула я палку или нет — узнать это поможет только время, а оно меня не щадит.
