Автор
В зеркале отражается недавняя улыбка, но уже покрыта мрачными мыслями о том, как бы она избавилась от месячных. Теперь это лишь напоминание о желании будущего ребенка и как он мог бы сделать разницу в ее отношениях с мужем.
Похоже, «Под маской моего мужа» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Нам нужно сразу же уехать!
— Возьми все документы свои, пожалуйста, — мой голос подводит меня, не желая звучать уверенно и ровно. — Я скину, куда приехать. И я тебя умоляю, не говори никому. И не разговаривай ни с кем. Я всё тебе объясню сам.
— Хорошо… только… Я не смогу приехать. Мне плохо. Забери меня, пожалуйста, Ром.
— Откуда?
— Недалеко от дома моего отца. Ресторан с террасой…
— А. Помню. Я буду сейчас, детка. Я люблю тебя… очень-очень!
Не дослушивая, она скидывает вызов. Подрываюсь, на ходу засовывая за пояс ствол.
На секунду возвращаюсь за деньгами. В глаза бросается перевёрнутая рамочка с нашим фото. Теряю ещё минуту на то, чтобы оторвать задник и вытащить фотку. Её я тоже хочу забрать. Залетаю на ходу в кроссовки и, поправив язычок, захлопываю дверь. Торопливо завожу машину с брелка и, не прогрев, срываю её с места. В груди колотится. Разговор не будет простым. Я уверен, что она не примет это всё спокойно. И нам нужно место, из которого у неё не получится сбежать, если я не захочу отпустить её.
На дороге я нарушаю и превышаю, очень надеясь, что по пути не встречу патрули. И мне везёт сегодня. Выжимая тормоз, торможу тачку поперёк парковки у террасы ресторана, куда она просила подъехать. В эмоциях хлопаю дверцей.
— Эй! — окликает меня парковщик. — Ваша машина мешает проезду.
— Я на минуту! Жену заберу, и всё… — прохожу мимо него.
Кровь бросается в лицо от мысли, что увижу её наконец и смогу сбросить с себя бремя этой ужасной игры, рассказав ей всё. Слепо оглядываю столики. Большая часть пустые. Из колонок звучит Каас с чем-то блюзовым. Или не она?
«Ты позвонишь и скажешь: я так по тебе скучала, давай всё начнем сначала, а вдруг?..»
Это слегка расслабляет и, выдыхая, я наконец-то отыскиваю взглядом Леру. Мы встречаемся взглядами. Как завороженный, иду к ней. Где-то глубоко внутри бьётся что-то тревожное…
«Не позвонишь и не скажешь: я так по тебе скучала… давай всё начнем сначала…»
— Привет… — шепчу я, останавливаясь перед ней.
— Здравствуй.
Бледная… Уставшая… Замученная.
— Прости… — сглатываю ком в горле.
И мы молчим. Замечаю, как по её лицу идёт судорога боли.
— Это всё… правда? — хватается она рукой за горло.
Ах, ты ж, твою мать! Рассказали?
— Лер…
Смотрю на её дрожащие губы.
— Нам нужно уехать отсюда. Прямо сейчас. И я тебе всё объясню.
