Автор
В мрачном здании кабака жарит воздух, а в глазах стражника — холодное желание. Вышеперечисленные события лишь начало приключений: бесстыжая девушка Женечка, смелый молодой человек и загадочная игра с судьбой, где каждое движение может повлечь за собой необратимые изменения....
Похоже, «Поиграйте с Женечкой» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Девочки идут по подиуму. Люба корректирует. Костя с Анж подбирают образы.
Смотрю, слушаю…
В паре метров, тот самый Равиль. Крепкий, яркий, кареглазый брюнет.
Собирает стенд.
— Эй… — окликает он меня, со сдержанной улыбкой.
Разворачиваюсь.
Brian-Austin-Green-3-450x611.jpg
— Помоги…
Подхожу ближе. Быстро соображаю что к чему. Помогаю натянуть ему бархат на рамку. Быстро прихватывает гвоздиками.
— Как зовут?
Удар молотком.
— Женя.
— Ты мне очень нравишься, Женя.
Удар…
Мне импонирует его абсолютная прозрачность, решительность, уверенность и прямота.
Удар…
— Пойдем, поужинаем через час?
Удар…
— Нет, Равиль. У меня работа.
— Это правильный ответ для женщины.
Музыка резко обрывается. И я оглядываюсь. Молоток летит перед лицом. Мне не страшно, я чувствую, Равиль все контролирует. Но сильные руки, коротким рывком одергивают меня за плечи от рамки. Ткань выскальзывает из пальцев.
— Тебе заняться больше нечем? — Олег.
— М?
— Нужна была помощь, — встревает Равиль.
— Никаких молотков и питбулей, — сдержанно злится Олег.
— Твоя женщина? — заглядывает в глаза Олегу Равиль.
Пауза в несколько секунд.
— Нет, — в этом тихом уравновешенном «нет» столько разной энергии — агрессии, тестостерона…
Вкусно!
— Но попадешь ей в височно-теменной узел, — касается пальцем моей головы в соответствующем месте. — Запустишь конец света.
— Об этом не беспокойся, — улыбаюсь я. — Давно отбит. Родовая травма.
Равиль не понимает о чем мы.
— Травма ВТУ, — поясняю я для него, нужно же предупредить, чтобы не развивал свое ""нравишься"". — Может вызвать шизофрению и неспособность воспринимать нравственность, мораль, адекватно принимать решения на этом поле.
— Пойдем, — слегка касается моей спины Олег, выводя из зала. — Умная ты девочка, Туманова. Иногда, страшно представить насколько.
— Не бойся…
— Что?"
"— ""Мы — как трепетные птицы… мы — как свечи на ветру… дивный сон еще нам снится… да развеется к утру…""
Его глаза распахиваются.
— Что?! — челюсти сжимаются.
— Это ""Пикник"".
— Я знаю.
Мы зависаем. Секунды идут, люди идут…
— Олег! — Татьяна. — Телефон!
Протягивает ему трубку.
Снова сбегаю.
Не чувствую, что он дернул меня по работе. Чувствую его ровную досаду, что не может зафиксировать происходящее, что оно вытекает из его рук. И беспокойство, давящие в мою спину. Привыкай, Зверь… По-другому не будет.
