Автор
Руслан снова погружается в безвыходную ситуацию со своей лучшей подругой-кличкой Славой. Пропавшиеся дни вернулись с грохотом, и он вынужден начинать все сначала, оставаясь на грани между реальностью и чудесами. Хитрое обманчивое лицо Славы снова раздирает надвое его уверенность в ней, заставляя снова и снова упираться в неизменный мрак....
Но я пью кофе, глотая слова. Не дождётся. Он же только этого и добивается. Не получишь ты моих эмоций. Голодный сегодня останешься.
Чернов садится за стол напротив меня и, как всегда, смотрит. Он скоро дыру во мне протрёт своим взглядом.
Делаю вид, что его нет. Спокойно жую омлет, запивая кофе, смотря в окно на то, как красиво летят хлопья снега. Природа здесь, конечно, завораживающая.
— Ярослава Андреевна, как вы себя чувствуете? Не заболели, случаем? Где язвительные комментарии? Откусили язык?
— А я, в отличие от тебя, не циркачка, не веселю публику по заказу.
Чернов ухмыляется.
— Кажется, тебе всегда нравится мой «цирк».
— Нравилось. Ты вообще классный мужик, Чернов, — усмехаюсь. — Весело, забавно, вкусно, и в постели ураган.
— Но? — выгибает брови.
— Но это всё разовая акция в моменте. А замуж надо выходить за серьезных мужчин, которые гарантируют тебе стабильность и, главное, верность. А это не твоя история. Гуляй дальше. Цирк должен гастролировать.
Всё-таки не удержалась и даю ему словесную пощечину.
— Это болезненная пощёчина. Но принимается, — вполне серьёзно отвечает он. — Дай шанс доказать обратное.
— Без шансов, без вариантов. «Безотносительно именно к вам»! Слышал такую песню?
— Слышал. Она в нашем плейлисте. Помнишь?
— Не помню. Я всё вычеркнула из жизни, что связано с тобой! — снова отворачиваюсь к окну, допивая кофе.
— А я не могу. И не хочу.
— Опять старая песня. Придумай уже что-то другое, — фыркаю я.
Чернов психует. Резко встает из-за стола и швыряет в раковину свою чашку.
Аплодисменты.
Смотри, какой нервный. Закатываю глаза.
Спокойно сижу с чувством полного удовлетворения его агонией. Это тебе за то, что я лезла на стены от твоего предательства. Мне было больнее.
Бумеранг – он такой, господин Чернов. Больно бьет по голове.
Замечаю, как недалеко от Руслана, под навесом, в горе поленьев сидит кот. Рыжий, пушистый и очень даже упитанный.
Пытаюсь открыть окно. Но оно не поддаётся, словно тоже закрыто на замок. Стучу громко в стекло.
Чернов оборачивается.
Маню его пальцем. Прищуривается. Да, ты всё правильно понял. Подвох есть. Тебя я никогда не позову просто так. Руслан выкидывает сигарету и заходит в дом.
— Кота принеси, — прошу его я.
— Какого, на хрен, кота? — не понимает он.
— Рыжего.
— А подснежников тебе не достать? — иронизирует.
