Автор
В предательской истории о Марисе и Булате, когда подруга внезапно заявляет, что её муж изменял ей, вы погружаетесь в напряженную драматическую сцену. Тревожная атмосфера обволакивает из-за неизвестности и непонятности происходящего, пока Мариса делится своим вероломным секретом....
Вечером расскажу мужу, вместе посмеемся над тем, какую несуразицу придумала Мариса."
"Только мне враз становится не до смеха, когда краем глаза замечаю движение. Высокая фигура привлекает внимание. Короткостриженая борода, скрывающая квадратный подбородок, широкие плечи.
Булат.
Он.
Я мужа в темноте узнаю, а уж когда солнце падает на его иссиня-чёрные волосы… Никаких сомнений не остается. Впиваюсь взглядом, не моргаю, боясь пропустить что-то.
Следом за Булатом выходит девушка. Блондинка. Они держатся на расстоянии, спокойно что-то обсуждают.
И они всего лишь…
Боже!
Кровь отливает от лица, что-то трещит под ребрами.
Словно кислород выкачивает
Я падаю, расшибаюсь…
Булат на моих глазах притягивает к себе эту блондинку и впивается в её губы поцелуем.
Я цепенею, не верю увиденному. Не могу до конца осознать, что мой муж может прикасаться к другой. Целовать её, обнимая за талию. Кажется, что я просто сошла с ума.
Мне нужно отвернуться. Но я не могу. Продолжаю смотреть, терзать себя этой чудовищной картиной. Как муж зарывается в светлые волосы, притягивает незнакомку ближе.
Меня трясёт.
Перед глазами пелена.
Отстраненно замечаю, что начинаю плакать.
Сердцу… Нет, не больно. Его словно больше нет.
Разорвало в клочья.
Это не может быть правдой!
Булат, мой любимый Булат, не мог так со мной поступить.
В груди жжет, понимаю, что не дышала всё это время. Пальцами сжимаю ремешок сумки.
Я делаю шаг, ещё один. Отступаю назад, боясь, что меня сейчас заметят. Кусаю губы до крови, лишь бы не разрыдаться здесь. Прохожие и так странно косятся на меня, а я спешу к пешеходному переходу.
Не даю себе времени подумать, хочу выяснить всё сразу. Булат стоит ко мне спиной, поэтому не замечает моего приближения. А я стараюсь прийти в себя за пару секунд.
Каждое движение дается мне с трудом, словно в ноги залили свинец.
Я ошиблась.
Я просто ошиблась!
Перепутала этого мужчину с Булатом.
Но чем ближе я подхожу, тем больше понимаю, что это не ошибка. Темно-синий пиджак слишком знаком. Ещё сегодня утром я его выглаживала, а теперь по нему ладонью ведет другая девушка.
— Всё, — звучит слишком знакомый мне голос. Муж отрывается от девушки. — Мне пора.
