Автор
В предательской истории о Марисе и Булате, когда подруга внезапно заявляет, что её муж изменял ей, вы погружаетесь в напряженную драматическую сцену. Тревожная атмосфера обволакивает из-за неизвестности и непонятности происходящего, пока Мариса делится своим вероломным секретом....
И не звони мне по вечерам, не хочу, чтобы моя начала задавать вопросы.
— Прости, я просто очень соскучилась. Котик, мы ведь встретимся на выходных? Ты найдешь чуточку времени для меня, правда?
— Не знаю. Посмотрим.
— Ой, Булат…
— Я ведь сказал, что посмотрим. Милан, не наседай, у меня для этого жена есть. У тебя другая роль.
— Да, по поводу твоей жены…
Эта девушка — Милана — указывает наманикюренным пальчиком в мою сторону. Булат оборачивается, а я жалею, что мне некуда спрятаться. Словно это я сделала что-то постыдное.
Встречаюсь взглядом с голубыми глазами мужа, там сплошной холод. Будто ледяные айсберги врезаются в моё тело. Дрожу всем телом, обнимаю себя за плечи.
Хочется сорваться с места, сбежать. Я услышала достаточно, чтобы меня уничтожило. Но сдвинуться не получается. Муж слишком быстро оказывается рядом. Хватает меня за руку, когда я пытаюсь отступить.
— Аля, — его голос звенит от гнева. — Что ты здесь делаешь?! Ты должна быть с сыном.
— Я? А ты… Булат, как ты мог? — сиплю, каждое слово дается с трудом.
Я глупо жду хоть каких-то объяснений. Я не так поняла, мне привиделось, схлопотала солнечный удар. Любое оправдание вместо той злости, которую муж источает своим молчанием.
В его глазах — ни тени раскаяния. Кривит губы раздраженно, словно наша встреча лишь досадное недоразумение. И я не понимаю, что здесь происходит. Не узнаю собственного мужа.
— Не твое дело, что я здесь делал, — отвечает спокойно, силой тянет меня за собой.
— Лишнего?! Я видела, как ты целовал её.
— И?
— И?!
Я задыхаюсь от такого безразличия. Булат словно не видит проблемы. Он ведь совсем не такой! Заботливый, внимательный… А сейчас ведёт себя так, будто мы чужие люди.
Муж открывает дверцу его машины, грубо заталкивает меня в салон. Я растерянно слежу через лобовое стекло, как он что-то бросает той блондинке, а после возвращается ко мне.
— Милана моя любовница, — сообщает, садясь в машину. — Тебе не следовало знать, но что ж…
— Булат!
— Помолчи, — рявкает, повернувшись ко мне.
— Забуду? Ты себя слышишь?! Я разведусь с тобой, сегодня же подам на развод. Я не собираюсь терпеть подобное.
— Хочешь уйти? — в его глазах вспыхивают опасные огоньки. Муж наклоняется, сжимая пальцами мой подбородок. — Проваливай.
