В темном переулке встретил двух парней в лакированных кроссовках и тяжелых куртках. Их громогласные приветствия на фоне редкого проезда напоминают тревожное морковье в серой ночи, создавая острое ощущение неуловимого подтекста и непонятных связей.
Ты бы так не смог.
– И тебе не хворать, Кащей.
– Давно хотел спросить, каково ощущать себя цареубийцей?
– Он же не царь.
– Все равно, Их высочество. А ты его за горло, за горло. Каково, спрашиваю?
Я пожал плечами:
– Нормально, горло как горло.
– А теперь и меня собрался?
– Да.
– А не боишься? Я ведь лучший.
– Конечно, боюсь, – честно ответил я, осознав вдруг, что ему тоже страшно.
– И тем не менее..?
– Точно, – согласился я, постепенно утомляясь от этого диалога.
Кащей, будто, прочитав мои мысли, улыбнулся и махнул рукой.
– Ладно, Стас, не бери в голову. Столкнемся, разберемся. Чаю хочешь? Горячего.
– Лучше кофе.
– А я вот хочу пива, – вдруг пронзительным бабским голосом заголосил он, – мы же в Прагу летим! Почему у вас нет пива?
Я вздрогнул и открыл глаза. Все та же стюардесса стояла в проходе и виновато улыбалась, разводя руками. Развалившаяся в кресле через проход от меня рыночного вида тетка, покраснев от праведного гнева, визжала так, что я всерьез испугался, что у нее осыплется с личика вся штукатурка.
– Я деньги заплатила! Имею право, слышишь, ты, кукла!
– Прошу меня извинить, но пива на борту нет, – ангельским голосом ответила стюардесса, как мне показалось, всеми силами сдерживая желание выкинуть за борт эту кралю в красных брюках с люрексом и обтягивающей перезревшие телеса зеленой майке-алкоголичке с нагло вылезшими из-под нее лямками лифчика. Без парашюта. Прямо на ближайший пивной завод. – Могу предложить вам прекрасное шампанское.
– Гм-м, шампанское, говоришь... Импортное?
– Французское.
– Ладно, тащи.
Я осторожно «прозвонил» проснувшийся организм. Голова не болит, здорово. Печень, почки, локти, колени, хвост? В норме. Отлично. А что это за шум? Это бурчит, перекрывая шум моторов, мой многострадальный желудок, возмущается хамским к нему отношением и требует чего-нибудь поесть.
Стюардесса принесла мадам бокал шампанского и подошла ко мне.
– Как самочувствие?
– Жить буду. А можно мне кофе?
– Конечно.
«Тащи скорей!» – заорал мой желудок. «Заткнись! – велел ему я. – Не барин, потерпишь».
– Достаточно будет кофе. Если можно, горячего и покрепче."
"– Спасибо, Надежда – от души поблагодарил я свою спасительницу, прочитав ее имя на бейдже. – Скажите, а французское шампанское случайно сделано не в Уссурийске?
– Обижаете, – на полном серьезе ответила она.
