Автор
Наконец Ольга пришла к папе с вопросом о ее новом браке, но тут же замерла от неожиданного знакомства. Богдан Заславский — мужчина уверенный в себе и холодный как лед. Ольга ругалась и отказывалась уезжать на свадьбу, пытаясь найти хоть какой-то смысл в этой ситуации. Но что-то мешало ей сдаться — слишком много было непонятного в этом предательстве....
Похоже, «Продана замуж» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
- Впусти меня, - хриплю ей в ухо, прижимаюсь плотнее, чтобы чувствовала каждой мать ее клеточкой, кто ее трахает, кому она принадлежит. - Впусти, Оль…
И когда ее мышцы чуть ослабляют оборону, когда я оказываюсь так глубоко как только возможно, что-то внутри щелкает. В этот момент я ещё сам не понимаю, что это запускается обратный отсчет.
Тишину разбивает наше надсадное дыхание, ее стоны и мое рычание. Мы словно звери на случке. И это то, что надо.
К чертям разрываю ее футболку, срываю белье, сжимаю упругую грудь.
Да блядь, вот так. В огне. До конца. Так что перегруз всех систем. Чтобы на пределе возможностей.
Взгляд падает на ее шею, туда, где уже была однажды моя метка. И в каком-то безумном порыве тянусь, прикасаюсь там губами, чувствую ее пульс. Словно автоматная очередь.
И нас выносит. Одновременно. Ее мышцы сокращаются, делая невозможным любую попытку сдержаться и продлить собственную агонию. А затем снова вгрызаться. Кусаю. Мечу.
Словно волк свою самку. Хотя почему будто?
Оля стонет в голос содрогается, а затем обмякает.
А я пока смогу решить оставшиеся вопросы…
Оля
Прихожу в себя уже в спальне. Сонно моргаю, потягиваюсь и… замираю. В кресле напротив сидит Заславский. Смотрит на меня в упор, а у меня в голове проносятся обрывки воспоминаний.
Мой побег. Погоня. Удар.
Заславский. Мой вызов ему. Проигрыш. И…
Боже…
Закрываю глаза и сползаю пониже.
- Неплохо стреляешь, - разрывает вязкую тишину Богдан.
Я много чего ожидала от него услышать, но уже точно не это. Настороженно смотрю на него, жду. Наверняка ведь не просто так караулил меня."
"- Вставай, поешь и займёмся делами, - добавляет муж, кивнув на тумбу.
Медленно поворачиваюсь - там оказывается стоит мой завтрак? Или ужин?
- Сколько я проспала? - хрипло спрашиваю. Горло слегка саднит после вчерашних эмоциональных криков.
- Четырнадцать часов.
Такой четкий ответ обескураживает. Он, что, все это время сидел здесь? Под пристальным взглядом неуютно.
Только попытавшись встать, осознаю, что полностью раздета. Как я не поняла этого сразу?! Жмурюсь, стараясь вспомнить, могла ли я сама раздеться?
Помню, как накатила слабость. Такая, что позволила мужу завернуть меня во что-то и на руках куда-то отнести.
