Автор
Лиза подписала бумаги о разводе. Теперь она шагает по улицам не как супруга, а как женщина, которая вышла замуж за человека, который больше не был ее вторым половиной. Эти изменения словно растворяют её в новом образе - не совсем чужим, но и не родным, когда-то близким и любимым....
Раздражает тем, как выглядит, и как держится!
Не мог выглядеть расстроенным, что ли?
Или неухоженным, или плохо выбритым…
Помятым!
Ну же, скотина, хоть в чем—нибудь бы он выглядел паршиво…"
"Хотя бы не выглаженным…
Тогда я могла хотя бы сказать: вот так, милый…
Шлюханиться с тобой многие горазды, а быт, м? Рубашки и сковородки!
Кастрюли и ремонты…
Но, увы, Леша выглядит как с иголочки, и новая стрижка ему к лицу и… даже парфюм сменил!
Прощай, Хьюго.
Злюсь.
Не мог хотя бы парфюм оставить, да?
Козёл.
— Лиза… Ты как-то странно на меня смотришь, — хмурится Леша.
Между бровей залегают глубокие складки, но уголки губ приподняты немного вверх.
Улыбка ещё не сползла с его лица, а за миг до этого он пялился в телефон и только потом понял, что все это время я смотрела на него.
Веселится он, значит.
Уверена, что Леше написала какая—то шалава.
Думаю, она прислала себя в стиле ню или между ними ведется интимная переписка, которой он, скотина бессовестная, сильно рад.
— Ты не мог бы.
Закрываю глаза.
Отсчитываю три… два… один…
Один… два… трииии….
И снова в обратную сторону!
И дышу, как говорят, квадратом спокойствия, но не помогает.
Распахиваю глаза, на меня бесстыже пялится муж.
— Не мог бы хотя бы сейчас… — цежу. — Хотя бы один гребаный день! В день нашего, блин, развода! Не быть… таким… Самодовольным мудаком и козлом! Не мог?!
Бывший муж поднимает к губам сигарету, затягивается и… выпускает дым мне в лицо.
Сообщив с язвительной и дико сексуальной ухмылочкой.
— Не мог. Это все? Или ты ещё что-нибудь добавишь? Я смотрю, голосок у тебя прорезался.
И снова — улыбка.
Ослепительная.
Сексуальная.
Провокационная.
Ублюдская…
— Даже интересно, какой бабой ты будешь в разводе!
Цокает языком, разглядывая меня развязно.
— Сорок пять — баба ягодка опять? Или забьешь на себя? Сможешь ли найти мужика? Мммм.… Не думаю!
— Что?! — ахаю я.
— На меня-то девки вешались и будут вешаться, а вот кто посмотрит на тебя?! Твой потолок, моя дорогая, это какой-нибудь альфонсик.
— Что?! Зачем? Тебя так бомбит, что я тебя не простила? Что я на разводе настояла?
— Была дурой, дурой и осталась. Интересно посмотреть, какого чмошника ты себе найдешь, чтобы утешиться после расставания со мной.
