Автор
Серый галстук Ксения улыбается, зная о радости мужа от неожиданной возвращения домой. Она непринужденно готовится к встрече, а затем осторожно осматривает квартиру под лампу свечи. Как раз успевает она перед тем как Кира придет.
Может, и правда удастся хоть немного снять стресс? На какое-то время избавиться от навязчивых мыслей и расслабиться?
Расслабился, блин! Снял стресс!
Кто ж знал, что меня так развезет? С непривычки, наверное.
Вновь давлю на дверной звонок."
"Такая злость меня разбирает, просто слов нет. И на себя, и на Ксюшу. Неужели она все-таки поехала к Роме? Чего ей в отеле не сиделось? Скучно стало? Ведь наверняка здесь сейчас, я почти уверен!
Телефон отключила и думает, я ее не найду? Думает, я не узнаю, что она ночует в доме моего брата? Может, все-таки это ее помада тогда была? Нюдовая, …!
В этот момент дверь открывается и на пороге появляется Рома в одних пижамных штанах.
Я дергаю дверь, но гаденыш накинул цепочку перед тем, как открыть. Тут же ставлю ботинок в проем, чтобы он не смог ее захлопнуть.
— Рома, не беси меня! — рычу я. — Открывай!
— Не ори, соседей разбудишь.
— Да пофиг мне! Где моя жена? Я хочу с ней поговорить! Ксюша! Иди сюда, блин! — громко рявкаю я.
— И не подумаю, — он скрещивает руки на груди и с вызовом смотрит на меня. — Когда она сама решит, что готова к разговору с тобой, тогда и позову.
Чего? Я, нахрен, сейчас его урою!
Ксения
Я слышу голоса внизу. Это точно Кир. Сначала решаю переждать в комнате, но почему-то накидываю халат, и ноги сами несут меня вниз.
Я не знаю, как это объяснить, ведь я не хотела с ним пока встречаться. Не хочу и сейчас. Но мне почему-то очень хочется хоть что-то услышать от него.
На первом этаже темно, и, пользуясь этим, я подкрадываюсь ближе к двери. Все еще не знаю, стоит ли обнаруживать свое присутствие, а потому ближе не подхожу, в надежде, что в темноте меня не видно.
А вот его я вижу в щели приоткрытой двери. И от этого мое нутро обжигает волна боли. Даже дышать сложно.
Смотрю на него, не отрываясь, осторожно выглядывая из-за угла. Волосы взъерошены, рубашка расстегнута. Пиджак помят. Видимо, вчерашние. Он даже не переоделся.
Галстука нет.
Выглядит Кирилл не очень, прямо скажем. Лицо злое, челюсти напряжены. В глазах полыхает какой-то лихорадочный огонь.
Однако тут его горящий ненавистью взгляд останавливается на мне, и я вздрагиваю. Лицо обжигает.
— Собирайся, едем домой! — приказным тоном велит он мне.
Что? Серьезно? Вот так?
То есть, я застаю его голым с другой, а он просто велит мне возвращаться домой? Я не верю своим ушам.
