Автор
Яна внимательно рассмотрела своё отражение в зеркале: светлые волосы слегка выбились из прически, глаза горели живостью. Домашний костюм из тонкого шелка немного помят, но сейчас она была самой главной чистюлей в семье. Фокус сместился - сегодня я отвезла детей к маме и начала планировать свою первую стратегическую маневр в игре на выживание....
По пути скидывает полотенце.
Пялюсь на его голую подтянутую задницу и меня взрывает. Он делает это снова. Обвиняет меня.
- Говорила мне мама, что этим все закончится, - реву, закрывая глаза.
- Что же ты ее не послушалась? – спрашивает Богдан тихо, надевая спортивные штаны.
- Дурой была.
- Ясно. А сейчас умная? Надрываешься из-за херни.
- Сейчас умная. Больше я терпеть этого не стану.
- И что сделаешь?
- Я тебе верила, Богдан. Выслушивала, в чем я виновата и как дура, пыталась разглядеть в себе недостатки.
- Да у тебя же нет недостатков, - ядовито произносит муж. – Откуда они в голубой крови?! Недостатки - удел холопов вроде меня.
- Я тебя никогда не считала холопом. Только это для тебя не существенно. Все неважно. То, что я пошла против всех. Против близких своего круга.
- Своего круга, - передразнивает он.
- Да, - взрываюсь. – Я десять лет молчала и терпела.
- Что ж ты так долго мучалась, несчастная?!
- Больше не собираюсь. Это была последняя капля. Измену я тебе не прощу.
- Блядь, я тебя придушу сейчас, - говорит он зловеще. – Какая на хрен измена?! Ничего не было. Ты сумасшедшая истеричка.
- Да-да, а через десять лет ты Маше с Ваней нагулянную сестренку притащишь. Скажешь: «Так получилось. Бес попутал. Но ты ведь больная алкоголичка у меня, всё поймешь». Где-то я уже это видела, - произношу со злостью, и сама застываю.
Черт.
Я же обещала себе, что никогда больше не буду говорить плохо о его родителях.
- Богдан, - осекаюсь, глядя, как его лицо багровеет.
Он подступает ближе и дергает за локоть так, что сомнений нет - будут синяки.
- Богдан, - визжу, пока он тащит меня в гостиную.
Толкает на диван и поднимает с пола платье.
- Одевайся, - произносит глухо.
Быстро натягиваю платье поверх комплекта белья, выбранного мужем с утра по фотографии, и всхлипываю.
- Одевайся, - повторяет бешено. - И пошла на хер отсюда, Яна, - кивает на дверь.
- В смысле? – вздрагиваю.
- Пошла. Отсюда. На хер.
- Ночь на дворе, куда я пойду?! – спрашиваю испуганно.
- Мне всё равно. Иначе я тебя задушу своими руками, - его руки сжимаются в кулаки.
Округляю глаза и вскакиваю с дивана. Судорожно поправляя платье, несусь в прихожую. Там надеваю туфли, хватаю сумку и выскакиваю из квартиры.
Несусь по лестнице, ничего не слыша… Это финал. Конец.
Я жить не хочу.
Вылетаю из подъезда. Ничего не соображая, усаживаюсь в откуда-то взявшееся во дворе такси и пытаюсь оправиться от шока.
Глава 12. Яна.
