Автор
Мужчина хмурится и грубо заявляет о своем желании развестись. Видя его решимость, девушка не знает, как отреагировать, не желая терять самообладания. Ее дрожащие руки с салатницей напоминают о том, что любовь - это не только слова, но и действия.
Я выключаю свет, забираюсь в огромную кровать и… лежу в темноте гостиничного номера. Сон никак не идет. Ворочаюсь с боку на бок, пытаясь найти удобное положение, а оно все не находится.
В голове разрозненным роем кружатся воспоминания счастливых моментов нашей совместной жизни, но все они теперь окрашены горечью.
В какой-то момент я все же проваливаюсь в объятия Морфея и просыпаюсь от звонка будильника. Моргаю, стряхивая остатки сна, и потягиваюсь в кровати.
Потом начинается привычная рутина: душ, макияж и утренний кофе, чтобы взбодриться.
Не успеваю сделать и пары глотков, как телефон вибрирует. На экране высвечивается имя Артура, и я тяжело вздыхаю.
Ждал, бедняга, до утра. Терпел, превознемогал. И сейчас наверняка звонит не за тем, чтобы просто пожелать мне доброго утра.
Решаю смалодушничать и не отвечать, чтобы не портить себе настроение на весь день, но муж поразительно настойчив. Я сдаюсь на пятом подряд звонке, когда включается тревога: вдруг что-то случилось?
— Да, — снимаю трубку.
— Привет.
Голос Артура звучит неестественно миролюбиво.
Чего это он такой добренький? Где крики, давление и моральный прессинг?
Совсем не к месту в голове голосом Алисы из навигатора звучит: «Маршрут перестроен»."
"Потом до меня доходит суть вопроса: похоже, он не в курсе, что я здесь работаю, а не отдыхаю, однако разубеждать его не спешу.
— Нормально, — отвечаю коротко.
— Как у тебя дела? — все так же миролюбиво интересуется муж.
Внутри меня поднимается раздражение.
Серьезно? Он мне изменяет, говорит, что ему на фиг не уперлась моя любовь, отправляет двадцать лет брака коту под хвост, а потом спрашивает, как мои дела?
Цвету и пахну, блин!
— Что ты хотел? — отвечаю вопросом на вопрос.
— Поговорить.
— Это не потерпит несколько дней?
— Нет.
Ну, кто бы сомневался.
— И о чем ты хотел поговорить? — уточняю.
— О нас. Я хочу, чтобы мы…
— О нас? — обрываю я мужа на полуслове. — Нас, Артур, больше нет!
— Ева, мы столько лет вместе, у нас дети. Неужели ты готова все это перечеркнуть?
— Это ты все перечеркнул, не я.
— Я знаю, что совершил ошибку.
К горлу подкатывает тошнота от этих пафосных слов.
— Ошибка, милый, это когда ты случайно разбил дорогую коллекционную вазу, нечаянно забыл ключи от машины в салоне и тому подобное. То, что ты сделал, это никакая не ошибка, это выбор.
Ошибся он, ага.
Переспал со своей рыжей и почесал затылок с фразой «ошибочка вышла». А потом повторил этот увлекательный процесс фиг его знает сколько раз.
