Автор
Я лежу на тонкой постели в холодном палате интенсивного ухода, чувствуя непрекращающуюся дрожь. Сердце колотится так быстро, что кажется остановилось, и внезапно пронизывающая дурнушка захлестывает меня с головы до пят. Ночи безуспешных попыток вернуть пульс, мучительные пробуждения — все это ведет к одному печальному концу....
Уже собираясь выглянуть из-за угла, за которым должна стоять машина, услышал вопрос на чистейшем русском языке с явно наигранным возмущением:
— Долго ты ещё смолить будешь?
Ответ услышал одновременно с шумом приближающихся в мою сторону шагов.
— Да уже почти докурил, сейчас отолью и вернусь.
Дальше события понеслись, как во сне, стремительно и по краю пропасти, по-другому даже не знаю, как выразиться. Из-за угла появилась фигура, как мне показалось, здоровенного мужика, который, к счастью, смотрел себе под ноги и не успел среагировать на мой удар рукояткой револьвера в голову.
— Ну че вы расхлопались дверью, вам, что заняться больше нечем?…"
"Сам не понял, как пристрелил этого дядьку, который как раз начал садиться.
Дальше действовал по уже привычному, отработанному алгоритму. Трупы обыскал, разместил на заднем сидении вырубленного мужика и его тоже избавил от всего лишнего, а потом надежно спеленал брючными ремнями, снятыми с его мёртвых подельников. После этого усадил его на переднее пассажирское сидение и повёл трофейный автомобиль на выезд из города, благо в номере изучил карту и наметил пути движения как раз на такой случай.
Допрашивая за городом в укромном месте пленного мужика, я попутно размышлял: вот сейчас непонятно, это везение или уже клиника. Двоих сбежавших из торгпредства ищут чуть не все детективы Америки, а встретиться с ними повезло мне. И как встретиться. Оказывается, эти скунсы за время пребывания в Америке нехило так развернулись и даже нашли себе помощников из бывших эмигрантов.
