Автор
В новогоднюю ночь ты будешь сидеть за книгой "Сбежать от Питбуля и Булочки", где в забытых комнатах и полном хаосе тебя ждут неожиданные приключения. Встретишь там ребёнка без мамы, её тонкое дитя и коварных мстителей, готовящих злодейские планы.
И только от мысли, что могу, меня окатывает оглушающей волной тестостерона. Сжимаю губами дужку ушка, чувствуя, как выгибается с тихим стоном и вертится в моих руках. Чуть ниже ушка, в шею впиваюсь губами, веду по коже языком. Вкус — ""моё""!
Давление подскакивает, выстреливая фейерверками под черепной коробкой.
Девчонка сонно мурлыкает…
Ничего больше не соображая, распинаю под собой лицом вниз. И впиваюсь ласково зубами в шею, под линией волос.
Взвизгнув, выкручивается, отлетая от меня подальше. Сдернув с тумбочки электронные часы с угрозой замахивается.
— Тихо! — раскрываю ладони.
Разбудил фурию?
— Я что-то неприятное сделал? — дёргаю бровью.
— Вы же сказали — ""не интересуешь""! — зло. — Как там? Как женщина!
— Ну какая ты женщина? — ухмыляюсь.
Девчонка…
— Отдай их, — забираю часы из руки.
Ставлю обратно на тумбочку.
— Я Вам не проститутка! — задыхается обиженно, спрыгивая с кровати.
Ой, идиот ты, Касьянов. Ляпнул тоже…
— Да я не это…
Прихватив халат, выбегает из комнаты.
— Ася!
Обиделась она, а хреново мне. Не вдохновляющий симптом…
Ну а чего обиделась то? Нет, так нет. Делов-то…
Выхожу за ней следом.
Как положено, приземлилась ""под ёлку"" к камину, подарком для Ариши. Правда елки больше нет. Но Дед Мороз со Снегурочкой стоят на месте.
— Чай пойдём пить, недотрога.
Не поворачивается, глядя в потухший камин.
Прохожу мимо неё на кухню. Щелкаю чайник.
Всё-таки ты, Касьянов, идиот. Девочка после попытки износа.
Да отключило меня просто сонного! Рефлексы… Нехрен пахнуть так сладенько и задницей мне в пах упираться. Я же не монах.
Наливаю по кружке чая.
— Ася, иди сюда.
Выглядываю. Одевается в коридоре в свои вещи. Застегивает сапоги.
— И что это? — в недоумении развожу руками.
— Всё. Пусть меня забирают. Вызывайте кого там положено.
— Давай без драмы, а? Ну наглючило меня во сне, что жена… — вру я. — Вы же похожи.
Самому тошно это говорить.
— Разве я грубо к тебе прикасался? Или слова ""нет"" не понял? Давай… Снимай это всё. И чай пойдём пить.
Бросаю взгляд на телефонный блокнот на стене. Приглядываюсь. Там записка от неё. Про деньги…
Ох ты, Господи…
В груди ноет.
— Правда? — заглядывает мне в глаза."
"Ну, нет, конечно! Чушь это дичайшая. Если б я тебя с женой перепутал, ни за что бы не прикоснулся! А вылетела бы ты из моей постели со свистом.
