Автор
Молодая женщина оказывается в плену у беспощадного оперативника по кличке Питбуль. Её единственный шанс на спасение — найти в себе силы для побега и восстания против системы, которая поработила её. История о борьбе за свободу и независимость.
Касьянов бестолковый. Не понимает, как работать надо. Покажи ему мастер-класс. Справишься, получишь обратно место Касьянова.
— А чего Вам далась эта Синичкина? — исподлобья смотрит Медведев.
— А не твоего ума дело! — зло.
И потом с досадой добавляет:
— Здоровье мне подпортила, сука. Некроз тканей у меня. Хочу взыскать.
Хромая, Лобов уходит.
— Уступить место? — дёргаю бровью.
— Да прижми уже зад, Касьянов, — недовольно фыркает Медведев.
Тянется к кувшину. Выдергиваю у него из рук, встаю, выливаю в раковину. Мою как следует горловину.
— Лобов, что ли, приложился?
— Ну.
— Слушай, короче, анекдот, Богдан, про Лобова. Захотели опера над начальником постебаться. Нашли гей-сайт, и начали регистрировать аккаунт на его почту. И всё бы ничего… Да только такой пользователь уже зарегистрирован…
— Да, по-другому этого скота и не назовешь, — киваю я.
Протягиваю ему кулак. Толкает в ответ своим.
Что же Кролик мой не звонит…
******************************
Ася
Открыв глаза, смотрю в потолок. Судя по ощущениям в теле — происходящее не сон. Твои бесстыжие руки его трогали. А уж что творили его бесстыжие руки!
Медленно присаживаюсь, оглядывая комнату.
Пустые бокалы… Шкурки от мандаринок… Фольга от шоколада… Мои пижамные штаны, распятые на трельяже. Ка-а-апец.
Грохот посудой на кухне, не даёт мне сгореть от стыда до пепла и им же посыпать голову. Срываюсь бегом туда! Богдан говорил, что уйдёт рано, значит — Ариша! И только залетев на кухню, понимаю, что я в майке и трусах. А там — Алла Борисовна!
— Доброе утро.
— Доброе!
С полыхающими щеками несусь обратно за штанами. Как неловко! Теперь она точно подумает, что я с ним сплю.
А что ты с ним делаешь?
А что я с ним делаю — лучше не вспоминать перед разговором с его тещей.
Ощупываю пижаму. Штаны сырые… А там, где высохло, встало колом. Ладно! Открываю шкаф Богдана. Пробегаюсь взглядом по полкам. Шорты!
Натягиваю их на себя. Слишком большие. Вытягиваю шнурки, завязывая их на талии. Шорты-клеш… Что ж! Лучше, чем в трусах.
— Мама? — заглядывает Булочка. — Там Плутон плиехал.
— Сейчас, малышка, иду.
Расчесываю пальцами волосы, поглядывая в зеркало.
— Ооо!! Касьянов! Гад…
Вся шея в засосах. Стыд то какой! Что же делать?
— Булочка, — присаживаюсь на колени, целую её в нос. — На моей кровати белый свитер. Принеси! — заговорщицки прошу я.
Видок — ужас!
Отдав мне свитер, Булочка вытягивает мой телефон из зарядного.
— Мозно? — огромными глазами умоляюще смотрит на меня снизу вверх.
