Автор
Я стою в загаженном алкоголем зале, миниатюрная сумочка прижатая к груди. Свет от сломанного лампопласта играет на монетах и долларовых купонах, намекающих на будущую роскошь и влияние. Время до выборов еще есть, но уже чувствуется тянущая ко смерти тревога - как если бы ты знаешь, что эта дорогая жизнь может оказаться всего лишь кратковечным промежутком между обреченностью и чудом....
— Нет! Не трогай!
Тошно. Гадко.
— А ну успокойся! — встряхивает.
Дергает за волосы, несильно, но голову я запрокидываю. Пользуется моментом.
Мгновение, и его губы обрушиваются на мои.
От неожиданности приоткрываю рот, позволяя его языку хозяйничать. А через секунду накрывает понимание, что он вот также целовал её... а теперь меня.
Брезгливость прошивает разрядом. Фу! Нет.
Отбиваюсь, верчу головой, отбрыкиваюсь, пытаюсь увернуться, но он не даёт.
Держит крепко. Руки в запястьях фиксирует. Как игрушкой вертит.
Задыхаюсь, мычу, ужом извиваюсь, пытаясь отпихнуть.
Отрывается, только когда с силой прикусываю зубами его нижнюю губу.
— Не надо, пожалуйста, — сиплю, пару раз глотнув так нужный воздух.
Снова в грудь толкаю.
Прищуривает бешеные глаза и головой качает.
— Надо, Арина. На-до. Не отпущу.
Зотов опрокидывает меня на кровать, одной рукой зажимает над головой запястья, второй ведет вдоль тела вниз.
Замираю.
Он же не станет?
Нет! Не станет.
Просто попугает и отпустит... правде же, да?
Н-нет?
— Не надо так, Рома.
Вырываюсь, когда накрывает понимание, что он не шутит. Отбиваюсь, визжу, царапаюсь, пытаюсь его скинуть.
Господи, ну не может же он меня... после нее.
Грязь. Какая же грязь.
— Рома, пожалуйста... не надо... Рома... - шепчу.
Мне не стыдно за слезы. Я готова молить и уговаривать. Только бы отпустил.
Голова кружится. Знобит и колотит. Если он не остановится, я..
— Я твой муж, Арина. А ты моя жена... всё будет хорошо.
Снова целует не замечая, что я не отвечаю, что всё равно продолжаю сопротивляться.
— Рома, не делай этого... пожалуйста... не надо, Рома... пожалуйста.
Не слышит Меня не слышит:
Есть только он и его желания.
Их он исполняет. Берёт своё. Ломает. Подчиняет.
Отворачиваю голову, чтобы не видеть его лица. Это лицо не мужа, маска предателя. Страшного человека, которого я не знаю. Не с ним я знакомилась у дяди на вечере, не в него влюблялась, не ему говорила «да».
Плачу беззвучно.
Я просто растоптана его поступком. Убита наповал.
Сколько всё длится, не знаю. Не воспринимаю действительность. Не анализирую.
Не думаю. Не оцениваю. Не существую.
— Арина, запомни, ты моя, — заявляет чужак через какое-то время. Он поворачивает к себе мое лицо и пытается поймать взгляд. — Никакого развода не будет.
