Автор
Вдали от столицы ждала станция затхлая Владивосток, где каждый сомнительный обмен был поводом для возмущенного громкого разговора. Грузовой состав Москва – Владивосток настолько запаздывал, что перегон казался вечностью, и каждый минус времени — ударами судьбы в спину....
Обычный хозяйственный широкий коридор, чтобы тележка прошла с грузом. И обшарпанные стены, и несколько дверей, некоторые из которых чуть приоткрыты, наверное, недавно машины разгружали. Так, вот эта, остановился Стас у третьей по счету двери и заглянул в щель, образовавшуюся из-за неплотно прикрытой створки.
Дмитрий прижимался спиной к боковой стенке контейнера, а напротив, почти вплотную к нему, стоял молодой мужчина с темными непромытыми волосами. Стас видел только его тщедушную спину и неопрятные засаленные волосы на затылке.
– Стоять, полиция! – грозно выкрикнул Крячко, выхватывая из кобуры пистолет и пинком открывая дверь наружу.
Его крик заставил руку прыщавого дрогнуть, но в какой момент он все же успел ударить Дмитрия, Стас даже не понял. Видел только, как парень медленно сползает по стене на землю, держась рукой за левую сторону груди.
– Помогите парню! – обратился к ним, а сам наклонился к раненому и с удовлетворением отметил, что лезвие прошло вскользь вдоль ребер и не попало в сердце. – Вызовите «Скорую» и полицию!
На улице прыщавого уже не было, но на проезжей части стояла легковая машина, а вышедший из нее водитель осматривал капот, ругаясь последними словами.
– Что случилось?
– Да урод! – бешено выпячивая челюсть, заорал мужчина. – Кинулся на дорогу, прямо на машину. Я еле успел затормозить, он мне помял вон… и убежал…
– Куда он побежал?
– Туда, между домами, – показал рукой водитель."
"Клячко бросился через дорогу, лавируя между машинами и слыша вслед себе матерные выкрики разозленных водителей.
