Автор
Улица тихо засыпает, я вхожу в свой дом как последняя на свете. Огромная клетка с жилистым рыжим котом блестит среди сумок, а знакомый черный джип стоят у подъезда. Комната тихо сияет передо мной, за окном холодные звезды мерцали.
Переодеваюсь под его пристальным взглядом.
— Все вы, Брагины, одинаковые, — смеюсь я и перемещаюсь на кухню.
Кормлю зверя и готовлю легкий ужин для себя. Как же это здорово, что не надо ни о ком думать. Ну почти. Недовольно морщусь, когда в мысли без спроса вклинивается тот самый хозяин джипа. Владимир Молотов. Циничная, зажравшаяся сволочь и мудак. Тот, кто не хочет слышать «нет».
Криво усмехаюсь и откупориваю бутылку вина. Наливаю в бокал и подхожу к окну. Все еще стоит, не уезжает. Несколько глотков и открываю ноутбук.
Механически проверяю расписание и вношу изменения, отвечаю на входящие письма в электронной почте и рассылаю буклеты для потенциальных спонсоров. А сама не могу думать ни о чем, кроме Владимира. Ну и зачем он приехал? В нашу последнюю встречу я сказала все, что хотела.
Словно в подтверждение моим мыслям, по квартире разлетается трель дверного звонка. Усмешка становится ядовитее, а по коже ползут неприятные мурашки.
Подавив первый порыв проигнорировать, поднимаюсь и иду к двери. Не дай бог еще решит, что я его боюсь. Не дождется.
Приоткрываю дверь и вижу букет цветов. Мелкие розовые розочки. Красиво, но нет.
— Ты? — выразительно хмыкаю, изображая искреннее изумление.
— Я войду? — Владимир решительно делает шаг ко мне, но я качаю головой.
— Нет.
Выхожу на площадку сама и прикрываю дверь. В мою квартиру он не войдет.
Владимир вопросительно изгибает бровь.
— Ты не желанный гость в моем доме, — сухо поясняю и складываю руки на груди.
— Вот как, — его губы вытягиваются в тонкую линию, а глаза опасно сверкают.
— Как есть, — небрежно веду плечами. — Зачем ты здесь?
Такой он самоуверенный и наглый, что скулы сводит.
— А если я хочу попросить прощения?
— Хотел бы, попросил, — пренебрежительно роняю я.
Мне неприятен ни этот человек, ни разговор с ним.
— Тань, я был не прав, — неожиданно отчетливо говорит Владимир и протягивает мне букет.
— Это все?
Игнорирую и цветы, и слова.
— Ну да, — он на мгновение теряется, но быстро берет себя в руки.
Приятно щелкнуть по носу, такого мудака.
— Всего хорошего, — разворачиваюсь и пытаюсь сбежать домой.
— Подожди, — Владимир хватает меня за запястье.
Резко выдергиваю руку, словно обжегшись.
— Что еще? — шиплю на него.
— Что я могу сделать, чтобы ты меня простила?
Он правда не понимает? Что ж я не собираюсь учить его жизни.
