Автор
В теплой комнате под мягкой лунной светом, Эмили медленно пишет, её палец скользит по простым серым штанам, будто тревожась о чем-то важном. Дрожь пробирается к её горлу, и она стирает опасное слово, в то время как снаружи улица замирает под легким ветерком.
– Меня не будет… – и, не дав мне времени на возмущения, тут же продолжил: – Слушай внимательно. Я обо всём договорился. Где ты стоишь?
Помешкав, я всё же сообщила ему адрес, и, судя по звукам, он перешёл на громкую связь, чтобы вбить полученную геолокацию в навигатор."
"– Доберись до ближайшего перекрёстка и сверни налево. Дальше – прямо два квартала. Дом пятнадцать. Тебя встретит парень по имени Тревор. Запомнила?
– Да…
– Удачи.
Пережив небольшой всплеск раздражения из-за подставы Рэндала, я отклонила три настойчивых звонка от Стеф и, на всякий случай скинув ей полученный адрес, двинулась по обозначенному маршруту.
Проулок напоминал декорации к фильму ужасов: узкий, мрачный и пустынный. На противоположной стороне стояло несколько забитых до отвала мусорных баков, из которых доносились характерные жизненные звуки обитателей помоек. Поморщившись от просочившегося в салон тухлого запаха, я закрыла окно и, проверив блокировку дверей, вгляделась в темноту.
Секунды тикали, а я продолжала опасливо вертеть головой по сторонам. Мне начало казаться, что за углом кто-то стоит, откидывая тень на грязно-серый асфальт. Недвижимый силуэт нервировал, и мой внутренний Шерлок бился насмерть с врождёнными инстинктами, которые буквально вопили: «Валим из этого злачного места! Сейчас же!».
Я не спешила выходить и, прищурившись, бегала глазами по его худощавой фигуре, пытаясь высмотреть любое оружие.
Его классический отутюженный костюм глубокого стального оттенка никак не вязался с вонючей подворотней, в которой мы рассматривали друг друга с пристальным интересом.
– У Рэндала всегда был отличный вкус, – довольно протянул незнакомец, бестактно шаря глазами по моему телу.
