Автор
Когда я склоняюсь перед непривычным вопросом жениха, его взгляд становится острее и злее. Угроза удаления заставляет меня чувствовать себя еще более беспомощной. Но теперь я уже не могу молчать, слова выскакивают, словно из воды на солнечный свет — они привносят лишь больше путаницы в ситуацию....
Я беру губку и начинаю устранять последствия кофейной катастрофы.
А Роман… Он помогает мне убрать решетку с плиты.
Стоит позади меня. Дышит мне в затылок. Причем, похоже, дышит огнем. Как дракон. Иначе почему жар в моем теле нарастает?
– Вот так, моя маленькая растяпа.
Он протягивает руку и кладет ее поверх моей, помогая мне тереть плиту губкой. Он как будто обнимает меня сзади… Прижимается ко мне.
Что происходит вообще? Я не растяпа и знаю, как мыть плиту…
Интересно, почему по моему телу волной пробегают щекочущие мурашки, и меня начинает бить пульсирующая дрожь? Постепенно пульсация сосредоточивается в одном месте… В таком месте… Боже!
И мне хочется, чтобы он прижался ко мне сильнее…
Да что со мной такое? Я заболела.
Я резко вырываюсь из объятий своего почти что жениха. Если это были объятия. Я не знаю. Может, он просто помогал мне мыть плиту.
– Да что с тобой? – он смотрит насмешливо.
Как будто точно понимает, что со мной. Знает, почему у меня подгибаются колени. И в каком именно месте у меня пульсирует…
И да, мне точно показалось. Он не собирался меня обнимать. Он просто изображает Добби. Дурачится.
– Пить хочется, – говорю я.
Трясущимися руками наливаю себе воды. Начинаю пить, обливаюсь… Вода льется по подбородку, по шее, затекает в декольте. Я вытираюсь кухонным полотенцем. Платье намокло…
– Черт! – хрипит Роман.
И падает на табуретку. Как будто у него ноги внезапно подкосились.
Странный он какой-то…
– Что случилось? – спрашиваю я.
– Надень что-нибудь другое, – внезапно заявляет он.
Глядя в сторону.
Что, я так ужасно выгляжу, что он не может на меня смотреть?
– Почему? Что плохого в этом платье?
– У меня, блин, аллергия на красный, понятно?
Теперь он уже не бурчит, а рычит. Как голодный тигр.
– Аллергия на цвет? – фыркаю я. – Такого не бывает!
– Да! Аллергия! Сердце, блин, останавливается и стоит.
– И что же мне надеть?
– У тебя есть что-нибудь приличное?
– В смысле, деловой костюм?
– Лучше всего мешок из-под картошки.
Снова рычит! Да еще и несет какую-то чушь.
– Какой еще мешок?
Я ничего не понимаю. В чем вообще суть его претензий?
Это начинает раздражать!
– Переоденься, – грозно рявкает он.
– Не ори на меня!"
"В груди закипает злость.
