Автор
Тимур заходит в кабинет, намеренно шаркая ногами и подчеркивая внимание к каждому мелкому деталям. Он знает, что это бесит своего отца, мастерски сдерживая раздражение. Встреча напоминает игру — Тимур вглядывается в очередную картину, словно пытается выманить отцовскую бдительность....
Похоже, «Смотри, но не трогай» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Помнится, пару лет назад, уже будучи здоровенным лбом, он решил лизнуть замерзшие качели. Зимой. Думаю, рассказывать, чем все закончилось, не нужно. Если вкратце – было много криков, мата и запоздалых сожалений на протрезвевшую от боли голову.
– О, Тимка! – вопит Веник, заметив меня. – Где ты был?"
"Спотыкаясь об собственные ноги, он спрыгивает со стола и виснет у меня на плече.
– Где был, там меня уже нет, – отзываюсь беззлобно. – Эй, слюнями-то на меня не капай!
– Да ладно, не будь снобом, – хмурится приятель.
– Хватит с тебя уже рюмочек, – сажаю его в мягкий пуф и, чтобы отвлечь, вручаю джйостик от игровой приставки. – На вот, порубись пока. Глядишь, протрезвеешь немного.
Отвязавшись от Веника, вызываю официанта и заказываю Стриплойн средней прожарки. Подливаю себе в стакан виски и плюхаюсь на диван рядом с зависающим в телефоне Раном.
– Ну как с девочкой? – не отрываясь от экрана, спрашивает он. – Выгорело?
– Выгорело, но с другой.
– Чего так? – хмыкает.
– По зубам получишь ты, если будешь много говорить, – осаждаю. – А баба просто дурная. С тараканами.
– Вот уж не подумал бы, что Алаев испугается безобидных насекомых, – ржет этот осел.
– Ран, – повторяю предостерегающе. – Угомонись.
– Да ладно, брат, чего какой серьезный, – откидывается на спинку дивана. – Чилим же. Расслабляемся.
Ага, как же, расслабишься тут. Стоит мне вспомнить эту ненормальную Леру-холеру, которая меня чуть импотентом не сделала, как желваки невольно напрягаются и начинают ходить ходуном.
Ай, ладно, к черту эту лягушку пучеглазую. Еще думать о ней не хватало. Дуры они и в Африке дуры. Ничего с ними не поделаешь.
Глава 6
Тимур
– Где тебя, гаденыш этакий, носит?! – вопит отец в трубку, когда я звоню ему, засунув симку в новый, только-только купленный телефон. – Я до тебя все утро дозвониться не могу! Опять бухал всю ночь?! Признавайся!
Я прямо вижу, как старик, гневно распаляясь, брызжет слюной и наливается краской.
– Ну, бухал, и что? – отвечаю с вызовом.
На самом деле пил я мало, а в отель вернулся уже окончательно протрезвевшим. Но бате об этом знать необязательно. Он всегда думает обо мне хуже, чем я есть на самом деле.
