Автор
Анастасия просыпается с громким стуком в ухе от родителей, которые кричат из другого конца квартиры. Улицы мегаполиса оживают мигающими огнями и праздничными вывесками, но мне не до веселья — я должна добраться до еще одного адреса, чтобы подготовиться к новогодней опера Морозова. Взгляд скользит по пустому и холодному гостиничному номеру — Мишенька уже не в себе от алкоголя, переодетый в костюм Деда Мороза....
Похоже, «Снегурка для опера Морозова» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
— Живая? — слышу сквозь сон незнакомый мужской голос, но не спешу просыпаться.
— Да вроде дышит, — отзывается второй.
Старательно изображаю изо всех сил спящую.
— Красивая, — продолжает он. — Жаль в бордель такую…
— Это не нам решать, — злится первый. — Пойдём.
По отдаляющимся голосам понимаю, что они уходят. Распахиваю веки. Сердце колотится. В бордель? Паника накатывает неудержимыми волнами, выбивая из равновесия. За что? Я не хочу!
Меня буквально подкидывает на адреналине, резко вскакиваю и бегу за теми мужчинами.
"За спиной слышатся крики, ругань, топот шагов, а в голове одна мысль — спастись из этого кошмара. Меня несёт на волнах ужаса. Сворачиваю направо, врезаюсь в занавес из стекляруса и оказываюсь на круглом подиуме. Вокруг отдельные ложи, как в театре, а между ними непроницаемые стёкла. Что это за место? Кручу головой и не понимаю, откуда я пришла и куда идти дальше.
— Денисочка, миленький, — шепчу отчаянно. — Забери меня отсюда скорее.
— Вон она, — мужской голос эхом разносится по залу. — Окружай.
Инстинктивно пячусь, пока не упираюсь в стойку. Оборачиваюсь — бар. Слабая защита, но хоть что-то.
— Не подходите! — кричу я и хватаю первую попавшуюся бутылку.
— Напугала ежа голой жопой, — гаденько ржёт один из мужчин.
Размахиваюсь и кидаю в него бутылку и сразу хватаю следующую.
— Ты чё, овца, Хеннеси расхуярила? — басит мой преследователь.
— И ещё расхуялю-рю! — громко кричу и вдогонку к первой, в них летит вторая. А следом и ещё парочка, чтобы убедились в серьёзности моих намерений.
— Хорош. Ты чё, дура? — слышу с другой стороны.
— Ещё какая! — запускаю в него бутылкой из черного стекла. Та разбивается.
— Ебанашка! Ты знаешь, сколько это стоит? — выпучив на меня глаза, орёт мужлан.
— И знать не хочу! — истерично взвизгиваю и кидаю ещё несколько, красивеньких таких.
Запасов тут надолго хватит, а вот терпения мужчинам вряд ли. Нервные они какие-то.
— Застрели её к хуям, — командует кто-то ещё.
— Ах, застрелить? — психую я и вновь швыряю стеклянные «боеприпасы» в своих обидчиков. Вонища уже стоит, опьянеть можно от одного запаха.
— Да что у вас опять происходит? — разъярённый крик Адиля эхом прокатывается по залу, заставляя всех замереть.
