В мечтливой душе девушки начинается реальный поединок за будущее — она стремится усыновить домашнего питомца, но в попытках этого столкнется со скептической супругой и патриархом. Атмосфера книги наполнена смесь юмора и глубоких чувств — от душевного конфликта до поиска любви и надежды....
Похоже, «Спаси моего сына» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
И я не знаю, как может быть иначе. Не научена этому. Нет у меня никакого опыта. И вроде как сейчас должна калачиком свернуться и рыдать. Вот только именно этого и не хочется. Хватит уже того, что меня наизнанку выворачивает.
Хватит!
«Значит, встретимся…» – печатаю дрожащими пальцами.
И добавляю следом быстро, как будто боюсь, что Саша не дождётся и, зевнув, отключит переписку.
«Я тоже этого хочу».
Смотрю на экран не мигая. И когда приходит сообщение от Дарьялова, улыбаюсь, как самая распоследняя дурочка.
«Отлично.
"Как почётная дурочка приезжаю на встречу с Сашей загодя. Хотя, наверное, стоило бы опоздать.
– Столик для вас одной? – спрашивает хостес на входе.
Улыбается дежурно, впрочем, это отмечаю машинально. Все мысли сейчас сосредоточены на предстоящем… свидании. Хотя, именно так называть наше с Дарьяловым рандеву я не хочу. Сама не знаю, почему.
– Для двоих, пожалуйста.
Меня провожают, и я выдыхаю только оказавшись за столиком.
Выдыхаю и суетливо просматриваю поданное меню. Я всё же и вправду дурочка, раз приехала настолько рано.
– Какие-нибудь напитки? – учтиво спрашивает подоспевший официант.
Точно! Мне нужно чем-то смочить горло.
– Сок. Апельсиновый.
– Свежевыжатый?
– Какой угодно.
– Будет сделано.
Он уходит, а я начинаю нервно барабанить пальцами по столу. Как же буду выглядеть, когда Дарьялов придёт и увидит, что я здесь сижу чуть ли не со дня морковкина заговения?
Дура ты, Соня… Дурааааа.
Когда мне приносят сок, хватаю стакан и залпом его выпиваю. Бросаю на столик пару сотенных купюр, напрочь забыв о стоимости в меню, после чего устремляюсь на улицу.
На часах – без десяти восемь. Расхаживаю возле ресторанчика туда и обратно, и когда кто-то оказывается рядом – чуть ли не вжимаюсь в стену.
По-хорошему, мне при встрече с Дарьяловым стоит признаться, что я едва ли не инвалид по части отношений.
Возле ресторана, метрах в двадцати от того места, где я стою, слившись с темнотой, паркуется машина Саши. Её узнаю сразу, как и мужчину, вышедшего из авто через несколько секунд. Дарьялов заходит в ресторан. Его провожают… ровно к тому столику, который до этого заняла я. Он уже убран, чёрт бы всё побрал.
