В мечтливой душе девушки начинается реальный поединок за будущее — она стремится усыновить домашнего питомца, но в попытках этого столкнется со скептической супругой и патриархом. Атмосфера книги наполнена смесь юмора и глубоких чувств — от душевного конфликта до поиска любви и надежды....
Похоже, «Спаси моего сына» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Смотрю в его глаза и осознаю – ко мне возвращается то самое спокойствие, которое уже не раз испытывала, когда думала о Дарьялове. И да – мне с ним тоже хорошо.
– Это взаимно, – тихо заверяю его в ответ. – О чём поговорим? – уточняю, когда начинаю немного приходить в себя.
– О чём захочешь, – пожимает плечами Саша.
По нему видно, что теперь он тоже расслабляется.
– Можем обсудить любимые блюда. Любимые фильмы. Мой возраст, – на этих словах лицо Дарьялова чуть каменеет. – Можем поговорить о наших хобби.
– А что с твоим возрастом? – мгновенно откликаюсь я.
Он ведь не зря озвучил именно это.
– Ну, насколько я понимаю, разница у нас имеется.
– И что?
– И ничего, Соф. Иногда ведь можно посчитать, что это проблема даже для общения."
"Он вскидывает руки в жесте «капитуляции». Невольно зависаю взглядом на длинных сильных пальцах. Сглатываю и опускаю глаза.
– Я надеюсь, у нас нет проблем для общения, – озвучиваю то, что чувствую в данный момент.
– Я тоже надеюсь, что у нас их нет, – вторит мне Дарьялов, и в следующее мгновение мы отвлекаемся на официанта, принесшего наш заказ.
Пока делаю вид, что заинтересована салатом, думаю о том, не стоило ли нам просто сходить прогуляться по набережной, скажем. Хочется говорить и говорить с Сашей, а вместо этого мы отвлекаемся на ужин.
Судя по тому, что Дарьялов тоже больше смотрит на меня, чем ест, не только я пришла сюда без аппетита.
– Итак, любимые блюда, – продолжаю разговор, отложив вилку. – Я всеядна, но если выбирать между мясом и сладостями – выберу первое.
– Аналогично. И люблю сам готовить.
– Вот как? – вскинув бровь, улыбаюсь.
– Да. Для тебя такое в диковинку?
– Можно сказать и так.
Дарьялов тоже улыбается и отставляет тарелку.
– Похоже, нам нужно было просто пройтись по центру, – озвучивает он то, о чём я только что сама размышляла. Словно мысли читает.
– Ещё не поздно. Или – тебе нужно домой? Тогда давай я сейчас вызову себе такси…
Нервно хватаюсь за телефон, потом – за сумку. Вытаскиваю банковские карты, едва не рассыпав их в почти нетронутый салат.
– Стоп… – говорит Саша. Негромко, но веско. – Во-первых, если ты собралась сама платить, ты меня этим оскорбишь. Во-вторых, я на машине. Какое такси? И, в-третьих, я разве сказал, что мне нужно домой?
Он чуть растягивает губы в улыбке, а я снова чувствую себя дурочкой. Но не из-за его слов, а из-за того, что нервничаю и говорю какие-то глупости.
– Тогда в центр? На набережную? – уточняю я, убирая содержимое сумки обратно.
