Автор
В камере привычное течение времени замерло, но в душе Сталкера борьба не утихала. Через каждые четвертый день он засекает время на календаре и черным маркером вычеркивает дату — своего рода жест против бездны, которую он сталкивался в тюрьме. Сталкер оставляет следы гнева и надежды на свободу, но сам виновен в уничтожении себя....
— Почему?
Приходится отвернуться.
— Оно — слабость.
— Ну, мне оно нравится. Я помню, каким ты… был тогда, — вздыхает Ванесса.
— Когда тогда? — спрашиваю, приподнимая ее подбородок, чтобы она посмотрела мне прямо в глаза. На этот раз я хочу от нее честности. — Скажи мне, что ты на самом деле думаешь.
— Тогда, когда мы не были лжецами и не предавали тех, кого любили, — она отводит глаза.
— Эй, посмотри на меня, — начинаю я. Она слушается, ее глаза похожи на сверкающие бриллианты, что полностью захватывает мое внимание.
Она улыбается, слабо посмеиваясь.
— О, Феникс. Ты знаешь, что уже слишком поздно.
— Никогда не поздно, — говорю я. — Не теперь, когда ты моя навсегда.
— Что ты имеешь в виду?
— Я не собираюсь просто убить тебя теперь, когда ты стала моим питомцем. — Я ласкаю ее щеку. — Теперь ты моя. Окончательно. Избавиться от тебя будет глупо, когда я уже получил все, что хотел.
Она смеется.
— Знаешь, за этим грубым, злым фасадом скрывается нечто невероятно романтичное.
Моя губа дергается в улыбке.
— Я знаю, но нам с тобой известно, что нас с тобой устроит лишь то, что будет полностью против правил.
Изогнув бровь, она кивает:
— Правда.
Я хватаю завиток светлых волос, которые снова быстро обретают свой коричневый оттенок, и заправляю ей за ухо. Слезы рамазаны по ее лицу, но она по-прежнему красивая как никогда, что бы с ней ни случилось.
Это невероятно.
Мое сердце снова бьется.
Вены пульсируют огнем, которого я не чувствовал годами, пот скатывается по спине.
Я испытываю другие эмоции, которых не чувствовал долгое время... И это пугает меня до смерти. Не потому, что я не хочу их чувствовать, а потому, что не знаю, что с ними делать.
После всего, что мы причинили друг другу, пути назад нет. Здесь нет невиновности. Нет любви. Только боль и кровь. Тогда как мне назвать то, что я чувствую, положительным? Это неправильно. Просто неправильно.
Я не могу ее любить.
Просто не могу.
За исключением того, сколько бы я ни думал об этом, всегда возвращаюсь к одному и тому же выводу.
Я хочу ее. Она нужна мне. Я не могу жить без нее.
