Автор
Полностью оставленная в тылу городская суета отступает за тонущей черной каймой ночной Москвы. Я еду по заснеженной трассе, свободный от пробок и потока машин. Впереди лишь пустота, но это лишь кажется — сзади продолжается тот же бесконечный день в управлении: кражи, убийства, теперь еще одна пропавшая девушка. Кто-то ждет моей выходки. Неужели больше некому поручить?...
— Этот номер — есть у нас в базе, — объясняет Демид, его палец постукивает по экрану. — Он принадлежит заявителю.
— Заявителю? — мои пальцы начинают ритмично стучать по краю стола, будто подталкивают Демида к следующему шагу.
— Девушка пропала несколько месяцев назад. Пока связь с Громовым не подтверждена, но сам факт, что этот номер засветился в деле и в его телефоне, уже настораживает, — в разговор вступает Никита Маслов. Он сидит напротив, его руки заняты распечатками, а взгляд сверлит цифры на листах. Никита — тот, кто всегда находит мелочи, которые другие упускают.
— Надо бы пообщаться, — соглашается Егор Лапин, хмурый и тихий, но в словах которого всегда есть смысл. Его голос звучит уверенно, хотя он редко говорит больше, чем нужно. — Громов — это нитка, но явно не вся паутина. Мы слишком мало знаем о его связях. Если выявить закономерности, будет проще понять, кто тянет за веревки.
Я киваю, не отрывая глаз от экрана. Звонки, цифры, даты — все это может быть просто данными, но для меня это следы, которые кто-то оставил.
— Пригласите заявителя на беседу, — бросаю я, обводя взглядом ребят. Голос твердый, отрезающий любые сомнения. — И проверьте все похожие дела. Я хочу знать, обо всех возможных пересечениях.
Демид кивает, его пальцы начинают быстро стучать по клавишам. Никита и Егор молча включаются в работу, их шепот и шорох бумаги заполняют комнату. Я откидываюсь на спинку стула, скрещиваю руки на груди. Моя голова работает без остановки, пытаясь сложить все кусочки пазла.
Я знаю одно: кто бы ни стоял за этим номером, он ошибся, оставив след. И я этот след найду. Любой ценой.
Глава 15 Марат
Парни уходят курить, а я наливаю себе кофе и подхожу к окну. Жадно пью и наблюдаю за улицей. Город медленно просыпается, но внутри Управления уже давно кипит работа. Тишина в кабинете успокаивает, и я наслаждаюсь этой мнимой передышкой.
— Тихомиров! — голос Тюленева разносится по комнате, как выстрел. Он шагает ко мне, размахивая папкой, как оружием. Его лицо красное, как перегретый котел, а глаза сверкают от ярости. — Ты вообще понимаешь, что ты натворил?!"
"Медленно разворачиваюсь к нему, складываю руки на груди. Лицо у меня спокойное, но внутри все кипит.
