Автор
Полностью оставленная в тылу городская суета отступает за тонущей черной каймой ночной Москвы. Я еду по заснеженной трассе, свободный от пробок и потока машин. Впереди лишь пустота, но это лишь кажется — сзади продолжается тот же бесконечный день в управлении: кражи, убийства, теперь еще одна пропавшая девушка. Кто-то ждет моей выходки. Неужели больше некому поручить?...
Я вздрагиваю так сильно, что турка переворачивается, а чашка выскальзывает из рук. Раздается звон разбитого стекла, и горячий кофе растекается по полу. Сердце колотится, дыхание сбивается. Мои руки дрожат, но я не могу заставить себя двинуться.
Марат просыпается мгновенно. Слышу, как он вскакивает с дивана и идет к двери. Я выглядываю из кухни, наши взгляды встречаются. Его лицо мрачное, серьёзное, а глаза холодные, как лед. Он подносит палец к губам, призывая меня молчать. Я киваю, не в силах произнести ни слова.
Марат достает пистолет и приоткрывает дверь, нацеливая оружие на гостя.
— Горелый, твою мать, ты охренел что ли? — рычит он, явно узнавая визитера.
— Ствол-то отпусти, — отвечает незнакомец. Его взгляд раздраженный, но голос остается спокойным.
Марат втаскивает его внутрь и быстро закрывает дверь.
— Что случилось? — спрашивает он, уже возвращая пистолет на место.
— Коптер летал над твоей машиной. Думаю, неспроста, — говорит Горелый.
— Почему не позвонил? — хмурится Марат.
— Так звонил. Не доступен.
Марат выдыхает, глядя на меня через плечо. Достает телефон из кармана и стискивает его в кулаке.
— Блядь, сел. Как не вовремя.
— Наши действия? — уточняет Горелый.
— Ключи от тачки давай, — бросает Марат, не терпящим возражений тоном и протягивает ладонь.
— От какой? — он смотрит на Марата, будто тот сошел с ума.
— Бля, Леха, не тупи. От своей, конечно.
— В смысле, а я как? — Горелый всё же достает ключи, хоть и явно с неохотой.
— А у тебя считай трейд-ин случился.
— Ты серьёзно? — Леха недоверчиво хлопает ресницами.
— Нет, блин, шучу, — фыркает капитан и разворачивается ко мне. — Собирайся.
— Куда опять? — округляю глаза.
— Меньше слов, больше дела.
Вздыхаю и иду собираться. Вещей у меня почти нет
— А телефон брать? — вспоминаю про гаджет, который Марат вчера оставил на столе.
— Да, бери. И пошли.
Мы торопливо спускаемся по лестнице. У подъезда стоит машина Горелого — убитая на вид, с механической коробкой передач. Я смотрю на нее с сомнением. Неужели после Бэхи Марат сядет в эту.
— Что-то не устраивает? — он ловко подмечает мой взгляд.
— Нет, всё в порядке, — быстро отвечаю я, подавляя сарказм.
— Тогда садись резче."
"Я едва успеваю захлопнуть дверь, как Марат срывает машину с места. Ее двигатель ревет, а коробка передач скрипит, но мы мчимся вперед.
— Куда теперь? — спрашиваю я, вцепившись в ручку.
— Мне надо подумать... — сквозь зубы цедит он и с силой стискивает руль.
Я не вмешиваюсь. Права голоса все равно нет.
