Автор
Полностью оставленная в тылу городская суета отступает за тонущей черной каймой ночной Москвы. Я еду по заснеженной трассе, свободный от пробок и потока машин. Впереди лишь пустота, но это лишь кажется — сзади продолжается тот же бесконечный день в управлении: кражи, убийства, теперь еще одна пропавшая девушка. Кто-то ждет моей выходки. Неужели больше некому поручить?...
"
"Он высокий, статный, с холодными серыми глазами, которые словно рентгеном сканируют каждую мелочь. Мне становится трудно дышать, а внутри все сжимается в тугой узел тревоги. Его присутствие заполняет все пространство комнаты, словно воздух становится тяжелее.
— Интересно, кто эта молодая особа? — произносит он, делая шаг вперед. В его голосе нет ни капли доброжелательности.
Я отвожу взгляд, словно это может защитить меня от чересчур пристального внимания.
— Отец, я повторяю ещё раз. Ее зовут Дарья. Все остальное вас не касается, — его голос мягкий, но я слышу в нем скрытую угрозу.
Отец Марата усмехается уголком губ. Его взгляд на миг задерживается на сыне.
— Это зависит от того, какие ответы я услышу, — он делает жест в сторону стола.
Ольга Сергеевна тут же берет инициативу в свои руки. Ее рука мягко касается моего локтя, и от этого простого движения становится чуть легче. Она улыбается мне, пытаясь смягчить обстановку.
— Пойдем, Даша. Не обращай внимания на его манеры.
Я киваю, стараясь держать лицо нейтральным, но внутри все кипит. Мы идём к столу, и я ощущаю на себе тяжелый взгляд. Атмосфера становится ещё более напряженной, когда мы садимся. Огромный стол, безукоризненно накрытый, кажется мне слишком официальным для обычного семейного ужина. Мой взгляд скользит по серебряным приборам и фарфоровым тарелкам, пока я не замечаю, что отец Марата продолжает меня изучать.
Марат садится рядом, его колено ненароком касается моего.
— Так, Дарья, — вдруг начинает Саттар Ахметович, откинувшись на спинку своего стула, — расскажи, откуда ты родом?
Я на мгновение теряюсь, но затем стараюсь ответить как можно спокойнее, подавляя внутренний страх.
— Из небольшого города. Училась и работала в Москве последние несколько лет.
Его взгляд становится жестче. В глазах появляется что-то похожее на подозрительность.
— И чем же занимаешься? — вопрос звучит, как выстрел, но мне бояться нечего.
— Работала в аналитическом отделе. Занималась финансовыми отчетами.
Я замечаю, как он слегка хмурится. Его глаза мельком пересекаются с глазами Марата, и между ними словно проходит молчаливая беседа. Марат спокойно кладет свою руку на мою под столом. Его пальцы легко сжимают мои, давая понять, что я не одна. Я цепляюсь за это прикосновение, как за спасательный круг.
