Автор
Полностью оставленная в тылу городская суета отступает за тонущей черной каймой ночной Москвы. Я еду по заснеженной трассе, свободный от пробок и потока машин. Впереди лишь пустота, но это лишь кажется — сзади продолжается тот же бесконечный день в управлении: кражи, убийства, теперь еще одна пропавшая девушка. Кто-то ждет моей выходки. Неужели больше некому поручить?...
— Продолжения не будет? — спрашивает прямо, а у меня опять нет ответа."
"Первый раз в жизни, я не знаю, что сказать. Отношения с женщинами — это не моя стихия. Точнее у меня никогда не было нормальных отношений. Все, что у меня было раньше… это не про чувства. Я привык платить, решать вопросы деньгами. Это удобно. Просто. Без обязательств. А сейчас все по-другому. Но я не могу дать тебе гарантий. Я тупо не знаю, что будет и как. Да и чего бы мне хотелось тоже.
— Я не знаю, Даш, — откидываюсь на спинку. — Я не готов сейчас.
Она кивает. Без разочарования, без злости. Просто принимает. А я выдыхаю облегченно. Ни скандала, ни упрека.
После завтрака Дарья снова садится к ноутбуку, перебирает бумаги. Я внимательно изучаю то, что она нашла. Куча таблиц, цифры, переводы.
— Смотри, — она показывает пальцем. — Эти платежи идут на счета клиник. Маленькие суммы, но регулярные. А вот этот перевод — в стоматологию, на имя моей сестры. Она никогда не делала зубы.
— Липа, — сразу понимаю я. Чувствую азарт.
Вибрация телефона отвлекает меня. Волков. Я поднимаю трубку.
— Есть проверенная информация, — говорит он. — Одна из клиник, на которую шли переводы, принадлежит старому знакомцу — Рыбакову Борису.
— Кто он? — отхожу к окну и смотрю на занесенный снегом двор.
Как интересно всё сходится в одной точке.
— В прошлом врач, потом ушел в бизнес. Точнее, в чёрную трансплантологию, — спокойно поясняет Стас.
Я стискиваю зубы, находя ещё одно подтверждение своим догадкам. Но мне это совсем не нравится.
— Где его найти?
— Скинул всю информацию на почту. Посмотри.
— Спасибо, Стас.
Сбрасываю звонок и отрываю почтовый ящик. Там несколько файлов от Стаса. Краткая информация по Рыбакову и небольшие наработки от спецслужб. Он давно в разработке, но взять не могут. Не хватает улик. Что ж это шанс попытаться выяснить больше про этого человека.
Возвращаюсь к Дарье и вкратце рассказываю, что удалось узнать.
""Новый труп. Девушка. Криминалисты обнаружили, что у нее не хватает органов.""
Я перечитываю ещё раз, медленно. Внутри неприятно холодеет. Сердце сжимается от нехорошего предчувствия.
""В смысле?"" — пишу в ответ.
""Приезжай, сам увидишь.""
— Что-то случилось? — Дарья смотрит на меня внимательно.
— Мне надо уехать, — сжимаю телефон сильнее и иду одеваться.
