Автор
На веранде «Луи» я писаю и смотрю на морские водовороты, где изумрудно-зеленые отмели сливаются с темно-синими глубинами. Белые перышки облаков плывут по бесконечной голубизне неба, за рифами замерли шлюпки на якоре. Все звуки в одно мгновение растворяются под ударами страстного бриза....
Пи-Джей допил пиво и с удивительной ясностью ответил:
— Я знаю только, что Берилл весь день таскала этот рюкзак с собой. Рюкзак дал я, ей же надо было положить куда-то свое барахло. Фотокопии она делала в «Копи-Кэт» или где-то еще. Вот так. — Он вытащил сигарету. — Может, книга была у нее с собой. Может, она и ее скопировала. Вместе с письмами. Не знаю. То, что Берилл отдала мне, я передал вам.
— Вчера, — напомнила я.
— Точно, вчера. Вчера… — Он мечтательно закрыл глаза.
— Спасибо, Пи-Джей.
Бармен лишь кивнул.
— Что называется, бесплодная попытка, — обронил Марк, поворачивая к отелю.
— Может быть. И все же, на мой взгляд, Берилл скопировала рукопись вместе с письмами. Трудно представить, что она оставила книгу Пи-Джею, не позаботившись о запасном варианте.
— Согласен. Тем более что твоего знакомого трудно назвать надежным хранителем.
— Вообще-то на него вполне можно положиться. Сегодня он просто немного увлекся.
— Увлекся? Да у него крыша поехала.
— Наверное, ты ему понравился.
— Если Берилл сделала копию и взяла ее с собой в Ричмонд, то, скорее всего, рукопись забрал убийца.
— То есть Фрэнки.
— Вот и объяснение, почему его следующей жертвой стал Кэри Харпер. В нашем приятеле взыграла ревность. Мысль о том, что Харпер сделал с Берилл, сводила его с ума. Из рукописи он узнал о привычке романиста посещать «Таверну Калпепера».
— Верно.
— Дальше все просто. Фрэнки оставалось только выбрать удобный момент и подкараулить Харпера у дома.
— Харпер под мухой, — подхватила я. — Он выходит из машины… темно… место уединенное…
— Странно только, что Фрэнки не добрался до Стерлинг Харпер.
— Может быть, отложил до следующего раза.
— Не исключено. Да вот только другого случая уже не представилось. Она его опередила.
Взявшись за руки, мы молча шли по тротуару. Стемнело. Ветер шуршал кронами деревьев. Я невольно замедляла шаг, страшась того, что ожидало нас впереди. И лишь когда мы поднялись в номер и открыли бутылку вина, я все же решилась задать мучивший меня вопрос:
— Что дальше, Марк?
— Я возвращаюсь в Вашингтон.
— А что бы ты сам хотел?
— Не знаю, Кей. Даже не представляю, что меня ждет. — Он все так же смотрел в окно. — Знаю только, что ты из Ричмонда не уедешь.
— Нет, из Ричмонда я не уеду.
