Автор
В темной комнате, где только слышны отдаленные шаги и шепот улицы, полоски света сквозь жалюзи делают пространство меньше. Тонкими линиями ночи ты в сотый раз пересчитываешь эти мерцания, но сон так и не наступает. Ночная жизнь за порогом — а вынужденно спать приходится дома....
Ее волнение и смущение, как бальзам на душу. Переживает за меня, пи@дец, как приятно.
- Фигня, - отмахиваюсь я, отметая соблазн изображать смертельно раненого рыцаря, - до свадьбы заживет.
- Руки все равно обработай.
- Ага. Я тогда быстро в душ. Подождешь?"
"Дашка мнется. Посматривая в сторону прихожей, нервным движением заправляет прядь волос за ухо. Похоже, душ отменяется. Сбежит, как пить дать, сбежит! Но и начать разговор прямо сейчас тоже боюсь. Она напряжена вся как пружина. На примирение явно не настроена.
- Даша… посмотри на меня.
Смотрит. В глазах упрямство и обида. Говном меня считает, не простила.
- Дай мне пять минут. Мне помыться надо, - демонстративно осматриваю одежду в крови, - и переодеться. Подождешь?
- Только пять минут, - чеканит она, но в голосе сквозит неуверенность.
- Хорошо, - отвечаю, пристально глядя в глаза, - пройдись, осмотрись… Только не уходи, о’кей?
Кивнув, она отворачивается и идет к окну, а я залетаю в комнату за чистой одеждой и лечу в душ.
Наскоро моюсь, прислушиваясь, боюсь услышать хлопок входной двери.
Стоит там, где оставил. Обхватив себя руками, смотрит в окно на ночной город.
- Уложился в пять минут, - отчитываюсь шутливо, - как и обещал.
Медленно приближаюсь, встаю за ее спиной. Сантиметрах в пятидесяти. Ближе пока рано.
- Как красиво! – выдыхает восторженно.
Перевожу взгляд на ночной город за стеклом и пытаюсь увидеть ночной пейзаж ее глазами. Я уже привык, но, когда видишь это в первый раз, сильно впечатляет.
Река, ярко освещенный мост, набережная. А на противоположном берегу целый район подсвеченных иллюминацией небоскребов.
Смотрю на Дашкин хрупкий затылок и копну темных волос. Она на фоне ночного города – вот это красиво.
Делаю микрошаг, буквально на десять сантиметров ближе. Втягиваю носом ее запах и шумно выдыхаю.
Даша еле заметно вздрагивает, обернувшись, смотрит через плечо куда-то в область моей шеи.
- Говори.
Срываюсь. Подаюсь вперед и рывком прижимаю ее к себе.
Стрельцова трепыхается, пыхтит, пытаясь избавиться от моего захвата, а я, как наркоман, зарываюсь носом в густые волосы и жадно ей дышу.
- Саша, ты меня обманул, да? – обиженно звенит ее голос.
- Нет, не обманул… Я просто сильно соскучился, Даша.
- Врешь!
Трусь об нее лицом, целую все, да чего могу дотянуться. Волосы, висок, ушко. Она подозрительно затихает, и тут в отражении я вижу, как блестят ее глаза.
Плачет, что ли? Напугал, долбоеб.
