Автор
В темной комнате, где только слышны отдаленные шаги и шепот улицы, полоски света сквозь жалюзи делают пространство меньше. Тонкими линиями ночи ты в сотый раз пересчитываешь эти мерцания, но сон так и не наступает. Ночная жизнь за порогом — а вынужденно спать приходится дома....
Беру себя в руки и немного отстраняюсь, не переставая при этом прижимать ее к своей груди.
- Прости…
- Я так и знала, что никакого разговора не будет!
- Прости за то, что наш первый раз был ужасным. Я урод.
Дашка закусывает губы и судорожно всхлипывает. Ловлю ее взгляд в отражении – она плачет.
- Даш, я не знаю, что мне сделать, чтобы ты простила. Я ревную…
- Ревнуешь? – усмехается неверяще, - меня?
- Смешно, да? Сам в шоке.
Дашка не верит. Смотрит на меня в отражении настороженно, будто подвоха какого-то ожидает.
- Ты мне нравишься… Не получается о тебе не думать.
- Почему? – спрашивает тихо.
- Приворожила?
- Если только мама… - хмыкает она.
Упоминание ее мамаши как нельзя кстати. Объясниться надо.
- Ты прости меня за мое поведение… тогда… на кухне, - тяжело вздыхаю, потому что говорить об этом пи@дец, как трудно, - просто… твоя мама… она…
- Невыносима?.. – подсказывает Даша.
На языке вертится «конченная», но пусть будет невыносимой.
- Да. Я тоже язык за зубами держать не умею…
- Почему ты поменял мнение обо мне? Или не поменял?.
- Я много думал, - пожимаю плечами, не отпуская ее взгляда в отражении, - ты не похожа на нее.
Мы замолкаем. Дашка о чем-то размышляет, глядя в окно, я неотрывно смотрю в её лицо и невероятным усилием не даю волю рукам. Хочу ее трогать, касаться ее всем телом, вжиматься, врезаться…
Бля-а-а-ть!..
Член в штанах дергается, аж в глазах темнеет.
- Это все? Я могу идти?
- Куда?.. – не сразу понимаю.
- В общежитие.
Инстинктивно сжимаю ее крепче. Какое, нахрен, общежитие? Я вообще не хочу, чтобы она там жила.
- Нет, не все!
- Что еще?
И тогда я решаю задать вопрос, который не дает мне покоя уже в течение двух месяцев.
- Расскажи о нем.
- О ком? – спрашивает недоуменно.
- Об однокласснике своем.
Эта тварь не выходит из головы. Я постоянно думаю об их отношениях. Представляю все в мельчайших подробностях – как они общались, гуляли, целовались, трахались…
Как часто и в каких позах. Что она при этом чувствовала.
- Зачем тебе?
- Просто расскажи и все. Я хочу знать… Какой он, как долго встречались, почему расстались. Только честно…
Дашка часто дышит, немного краснеет и, кажется, снова готова заплакать.
Вспоминать больно? Все еще любит?..
- Любишь его? – выдавливаю я.
В груди режущая боль, но я клянусь себе держаться. Что бы она сейчас не сказала.
- Игоря?.. Нет.
- Правда?
- Мы дружили, - начинает она негромко, - почти год.
