Автор
Ночной ужас проникает в душу, когда ты смотришься в зеркало. Ты чувствуешь себя беззащитным куском мяса на рынке — цели для любопытных взглядов и жадности. Страх и робость окупают тебя как град, а вот чувство тревоги усиливается, словно волна. Даже этот проклятый воздух кажется убийственным, отравляющим твое сознание....
Я дергаюсь, первое время не могу собрать мысли воедино и понять, что происходит. Но спустя пару секунд до меня доходит, что в дверь стучат. Опускаю ноги на теплые полы и босиком, немного прихрамывая на правую ногу, перебегаю небольшую спальню, просторную гостиную и оказываюсь в прихожей. Смотрю в зеркало и причесываю рукой растрепанные волосы.
— Добрый вечер, у меня доставка на имя Адель, — молодой парень в яркой униформе службы доставки переводит на меня взгляд со своего смартфона.
— Это я.
Парень кивает и вкладывает мне в руки три горячих темных контейнера и банку апельсинового сока.
Еще одно его качество: он невероятно внимательный. Мне кажется, или я это уже говорила?
Паста была просто невероятной, а еще я никогда в жизни не пробовала настолько вкусный грушевый тарт с сыром рокфор. Думаю, теперь он будет моим любимым десертом.
Я заправляю за собой кровать, аккуратно складываю свои вещи, мою посуду за собой, закидываю в стирку полотенце. Сижу на кровати и смотрю на лежащий рядом телефон, не зная, что делать дальше. Просто так уйти я не могу. Позвонить ему? Вдруг он занят. Набрать сообщение с благодарностью за прекрасный ужин? Ответ приходит сам, когда кто-то вставляет ключ в замочную скважину.
— Привет, — я топчусь на одном месте в прихожей, оттягивая вниз его белую футболку.
— Здравствуй, — Тимур снимает обувь и окидывает меня быстрым взглядом.
— Спасибо за ужин, было невероятно вкусно.
— Я рад.
Тимур проходит в комнату, скидывает пиджак и с шумом садится в кресло, тяжело вздыхая. Сейчас он выглядит невероятно уставшим и измученным. Он расстегивает пуговицы рубашки и запрокидывает голову назад.
— А ты не будешь ужинать? Я могла бы что-нибудь приготовить, — я подхожу ближе, на ходу раздумывая, что же можно приготовить из скудного ассортимента его холодильника.
— Я не ужинаю дома. Предпочитаю рестораны.
— Ясно, — отвожу в сторону взгляд. Может он просто сомневается в моих кулинарных способностях?
— Я редко бываю дома, Адель. К тому же не умею готовить, — Тимур развеивает все мои сомнения, явно заметив мою растерянность.
— Может, если бы тебя дома кто-нибудь ждал, ты бы почаще бывал здесь.
— Может.
Опять этот многозначный и испытывающий взгляд. Да еще и слово, произнесенное с легкой хрипотой.
— Как Матвей?
— Лучше.
